Hoy, mira por donde, estoy verde. Qué le vamos a hacer, hay días que estoy negra y días en que la alegría me vuelve de colorines, pero hoy estoy más verde que de costumbre. Quizá haya sido el precio por las anchoas lo que me ha llevado a esto pero lo cierto es que, a la que te paras a pensar, es terrorífico el futuro que tenemos por delante como no nos andemos con cuidado…

Según se cree (y ya sé que alguno me vendrá con que esto no está probado pero es lo que más factible veo), ha habido 4 etapas plenamente glaciares en la historia de la Tierra. Desde la conocida como glaciación “Tierra bola de nieve” en la que se cree que no quedó un metro de suelo sin un copo, hasta la “Pequeña Edad de Hielo” allá por el siglo XIV. Son cosas propias de nuestro planeta en las que, como un ser con ciclos y con rutinas, se ve inmerso cada cierto tiempo sin que sus habitantes puedan hacer nada para impedirlo.

Hay discrepancia científica sobre si ahora estamos en una etapa post- o interglacial aunque yo personalmente me decanto por esta última por una sencilla razón. Sí, mi querido lector, el famoso cambio climático…

Me niego a decir que el ser humano tenga tanto poder para cambiar las rutinas de la Tierra, la verdad, pero lo cierto es que estamos acelerando a pasos agigantados un proceso del que somos parte sin saberlo ni importarnos siquiera y que nos puede traer graves problemas.

Hoy nos centraremos en el mar, otro día que tenga tiempo y ganas, quizá tocamos otra parte de este bonito mundo azul…

El mar… Desde tiempos inmemoriales; desde que el hombre es hombre, e incluso antes; cuando todavía íbamos en manadas a medias por el suelo, a medias por los árboles, el ser humano (o el futuro ser humano), siempre intentaba asentarse cerca de las fuentes del líquido elemento. Era básico!! El mar es una fuente de alimento inagotable, o al menos hasta ahora lo era. Los lugares con mar tenían estaciones más suaves, y no tenías más que meterte en el agua para encontrar ricos pescados, algas, e incluso tesoros encontramos hoy día. Nuestos antepasados sólo se equivocaban en una cosa. No era una fuente inagotable.

Sí, ya sé… Me estarás diciendo que para dos lenguados al mes que tú comes no vas a secar el mar, verdad? No soy vegana y no intento convencer a nadie de que no coma un pececito o unos cuantos, sólo voy a intentar mostrarte, querido lector, porqué pienso que alguien nos ha dado una pala y estamos cavando nuestra propia tumba pensando que vamos buscando un tesoro.

Existen en el mar unas alteraciones comunmente conocidas como corrientes marinas. No me refiero a esa corriente que te lleva mar adentro cuando hay bandera roja, no; se trata de algo más importante…  Como sabrás, el agua es salada y además de estar mojada, unas veces está más fría que otras, dependiendo de dónde te bañes… Bien, pues eso no viene dado por el clima… Más bien al revés: el clima viene dado por la calidez de las aguas. Las corrientes marinas son gigantescas autopistas con itinerarios sorprendentemente sólidos, que se mantienen desde que se conoce la navegación. Estas autopistas se producen cuando se mueven grandes masas de agua de un sitio a otro, ya sea por diferencia de temperatura, de salinidad o astrológicos, entre otros.

Me explico brevemente. Cuando en una olla el agua empieza a hervir y tiras algo que no pese, verás que se hunde y vuelve a salir, se hunde y vuelve a salir… Esto es porque abajo el agua está más caliente y tiende a subir. Con los mares pasa algo parecido, el agua caliente tiende a ir hacia donde está la fría y viceversa. Por otro lado, si en una olla metes un vaso con agua muy salada, al sacarlo verás que ni la del vaso está tan salada ni la de la olla está tan dulce. Esto se da por un intento de compensación del agua, que también se reproduce en los mares, es decir, hay puntos “calientes” en nuestros océanos y mares donde la salinidad es muy elevada (por el sedimento, por ejemplo) y que son inicios de grandes corrientes marinas, ya que el agua salada es “atraída” por el agua menos salada, por explicarlo de alguna manera. Por último (aunque no único) los cambios de distancia con la Tierra de la Luna y el Sol también influyen en mareas y corrientes.

El quiz de la cuestión es que estas corrientes resultan vitales por dos motivos; mantienen la temperatura del planeta tal y como está, y sirven a millones de animales para migrar y sobrevivir. Esto me lleva a dos grandes cuestiones en las que estamos interviniendo sin deber (y prometo que no será muy largo).

1. La temperatura. Hay gente que se echa las manos a la cabeza diciendo que se derriten los polos y que el nivel del mar subirá; que se llevará Venecia por delante y que nos quedaremos sin línea de costa… A estas personas habría que talarles los árboles para que vieran el bosque, pero al menos tienen temor, que es el primer paso hacia la precaución. A ver, el principal problema de que se deshielen los polos NO es que suba el nivel del mar. Cierto que Venecia se iría al traste y el Delta del Ebro quedaría como un charco pero lo verdaderamente importante sería el tremendo cambio en la salinidad de las aguas polares. Hablamos de hielo. Agua pura, sin sal, no sé si me explico. Un aumento del agua dulce provocaría el cambio de las corrientes y por tanto del clima del planeta al completo. Las corrientes cálidas cambiarían llevando frío y hielo allí donde nunca lo había habido y terminaría el periodo interglacial para meternos de lleno en la quinta glaciación. Cierto que vendrá de todos modos, pero sinceramente, me parece una estupidez acelerar el proceso. Por otra parte,  a los que piensan que entrar en una glaciación sería como ir a Andorra o que se convertiría en una aventura divertidísima como en “El día después” decirles que se vayan al polo una semana y luego me cuenten, y que de paso piensen en los cultivos o los animales que nos alimentan y se los imaginen en una capa de nieve…

2. La fauna. Si Rodríguez de la Fuente levantara la cabeza se moriría otra vez del susto… La situación en los mares es tan crítica que algunos científicos punteros de teorías poco cómodas incluso están empezando a apuntar a suicidios de cetáceos ante la imposibilidad de alimentarse o comunicarse. Resulta curioso que ni siquiera conozcamos cómo es el mar en su interior; que no conozcamos todavía ni un 50% de las especies que viven en nuestros mares y nos traiga al pairo el estado lamentable de nuestros mares.

Hace un tiempo la gente iba al bosque y se dejaba toda la basura tirada por cualquier sitio. Quedaba feo, claro, así que se invirtió en mejorar esa educación y ahora lo “normal” es encontrar gente más civilizadapor los campos. Claro, si tiras una lata bajo un árbol, a menos que se la coma una cabra, allí estará sola y oxidada dentro de tres años… queda mal. Pero ¡AY! el mar… Tú tiras una lata al mar y Ops magia!! al cabo de medio minuto la lata flota diligente hacia el centro del mar; ese lugar misterioso donde la mayoría de merluzos que tiran basura al mar piensan que está don Tritón con su máquina recicladora que limpia el mar de impurezas o al menos las guarda bajo alguna piedra gigante. Quizá algún pavo piensa que la basura va, teledirigida, a algún extraño volcán subterráneo y allí es finiquitada cual Terminator… pues no, so lumbreras…

El nivel de contaminación de las aguas es tremendo, y no solo por los petroleros y demás barcos de recreo que se dedican a lanzar limpiamente su mierda al mar, también se trata de la nuestra, que va a parar al agua en la que nos bañamos en verano. Se trata de que ya hay peces que nos pueden pasar dosis bastante importantes de plomo y otros metales nocivos para sus acuáticos cuerpos… y para los nuestros.  Muchas veces son las algas, esas gran desconocidas las que se tragan directamente nuestra porquería pero claro, quién come algas?? Los chinos si acaso no? pues ya ves… Lo que pasa es que hay otros que comen algas… los peces de los que luego nos alimentamos nosotros. En conclusión comemos la misma mierda (digerida, eso sí) que le lanzamos a los peces. Quizá alguno piense… total, yo sólo como peces de criadero. Bueno, para la explotación al tercer mundo y el empobrecimiento de los corales y las zonas más ricas a cambio de pescado falso ya hablaremos otro día, baste saberse que no es oro todo lo que reluce en los criaderos de peces, ni mucho menos… De la contaminación acústica que está volviendo locos a delfines, orcas y ballenas mejor ni hablamos hoy…

Sé que este tema no interesa, no tiene solución (al menos una fácil y sin víctimas), así que sé que este no será un post muy leído, ni muy defendido pero si algo tengo claro es que la ignorancia quizá te pude hacer vivir más tranquilo, pero la verdad te hace vivir más intensamente y que luego no te puedes arrepentir de haber sido un merluzo así que… yo solo aviso.

(No es de mi estilo airear problemas personales en el blog, pero en esta ocasión están en estrecha relación con un tema vital para todos, como es el /mal/ funcionamiento de la Seguridad Social, así que permitidme que, por una vez,  me desahogue de manera infantil…)

Aquí me tienes, querido lector, con un taper de arroz hervido con atún que es lo único que acepta mi cuerpo, Aquarius aparte, desde hace unos días. Mi médica, que me ha visto esta mañana, se ha alarmado bastante de mi estado, de la duración de mi gripe y de que aún tenga subidas de fiebre tras DOS meses, así que, por fin, se ha dignado a mandarme algo…

En su dia me hizo mucha gracia toda la parafernalia que se estaba montando con el tema de la gripe A, que si le cambiamos en nombre, que si cerramos fronteras, que si toque de queda… todo parecía poco para que no se contagiara la letal gripe A, como si de uno de los cuatro jinetes del apocalipsis se tratara, poco más o menos. Tengo amigos a los que llamaron en varias ocasiones conminándoles a que se vacunaran porque eran de riesgo y era vital para ellos. En nuestro viaje a Italia se puede decir que tuvimos que salir por patas de una farmacia al pedir un medicamento para la fiebre porque pensaban que encubríamos un caso… Todo cuidado era poco para los griposos y se llegaba a decir que si uno se ponía malo tenían que tratar con Tamiflú a toda la familia…  Yo, qué queréis que os diga, me indignaba y me partía la caja a partes iguales. Me indignaba porque veía el gasto inconmensurable que conllevaba el comprar semejante cantidad de vacunas sin tener ni claro que funcionaban correctamente, (aparte el hecho de saber que se trataba de las vacunas contra la gripe aviar, ligeramente modificadas, que se habían quedado colgadas de la última “pandemia”), y me partía la caja porque una gripe, o cualquier enfermedad que se contagie por el aire no se puede detener así como así, y menos aún con el sistema burocrático y de médicos agobiados y pasotas (que de todo hay), que tiene nuestro sistema sanitario…

Sólo me pedí una cosa estos reyes… no pillarme la condenada gripe… Tenía que haberme pedido una moto!

Sobre mediados de enero me empiezo a sentir mal; no es ninguna novedad. Pese a la vacuna, me pillo la gripe cada año. Los que me conocen bien saben que estoy en uno de los grupos de riesgo por asmática, y los que me leen a menudo saben que cada año termino con principio de neumonía por dejadez del sistema sanitario. Total, que no esperaba ponerme buena del todo hasta entrada la primavera pero este año fue algo diferente…

Fiebre de 39/39′5

Malestar general

Dolor de cabeza

Dolores musculares

Tos

Dolor de garganta

Según la web del Ministerio de Sanidad, hay que tener uno de los cuatro primeros y uno de los dos segundos para que se considere la posibilidad de gripe A… Yo los tenía todos, además de una serie de estornudos que me dejaron las cervicales en punto muerto. Aguanté como una jabata una semana trabajando en estas condiciones porque sabía lo que me esperaba si iba a urgencias (y el número para médico normal me lo daban para 15 días…), pero al final fui, más que nada porque el problema de las cervicales me hacía marearme al girar la cabeza y claro, no podía conducir.

El médico me escucha con aparente atención y me da las típicas pastillas para la voz  y que me tome paracetamol para la fiebre. Vaya, lo que ya estaba haciendo yo por mi cuenta (y conste que se lo dije). Eso sí, me dijo que bebiera mucha agua…

Pasan los días y la garganta se me resiente de tanta tos así que me quedo muda total durante 1 semanita… Qué risa, me teníais que haber visto dando clases en susurros y con un silbato en la guarde… era para partirse, pero como ya sabía que el médico de urgencias me mandaría la Lizipaina de turno pues ya lo hice yo. De todas formas resulta curioso que se me pasara con unos caramelos de lavanda que compré en un puesto de la plaza de la catedral de Barcelona…

En fin, siguen pasando los días y ya no tengo fiebre pero sí una tos que no me deja ni dormir ni hablar. Así que aprovechando que ya me tocaba ir a mi médica de cabecera pues voy con mi tos y me encuentro una novata así que me alegré bastante. Por fín una persona que realmente querrá hacer bien su trabajo!! Y efectivamente… en cuanto vio las anteriores visitas y me escuchó medio minuto me envió con carácter de urgencia a hacerme radiografías para asegurarse de que mis asmáticos pulmones estuvieran bien y me puso una medicación de verdad. La condición era que le llevara las radiografías al día siguiente para reforzar o suavizar la medicación según los resultados así que fui, me hice las foticos y al otro día volví.

Me llego al mostrador y pregunto dónde tiene la consulta (porque dependiendo el día cambia), y me dicen que a esas horas ya no está, que vaya el lunes.

- Pues de acuerdo -digo yo tan contenta- Volveré el lunes.

- Bueno, bueno, -me matiza la señora del ordenador- pero tendrás cita previa, no?

- Estoooo, pues claro que no -comienzo a mosquearme- si eran de urgencias… se supone que son para entregar en cuanto estén.

- No, nena, no… -chasquea la lengua la señora- sino tienes cita previa no puedes entrar, pero espera que yo te la doy.

- Ah, pues gracias -le respondo llena de gratitud

- Para dentro de 15 días te va bien?

- o_O   Emmm, estoooooo. Es que se supone que son urgentes…

- Pero qué resultados tienen??

- o_O       o_O    Emmmm, cómo decirlo…. Yo es que soy maestra… Vaya, que ni idea.

- Mira, para el jueves 4. No creo que te vayas a morir en quince días no? ja ja ja Si fuera algo grave te lo habrían dicho.

- ……………………

Pues nada, me quedo tan tirada que no soy capaz de articular palabra y me voy a mi casa con mis fotos indeterminadas. Así que, una vez allí, abro el sobre por todo el morro y las miro frente a la lámpara del salón… Soy maestra, pero tener asma desde hace 10 años tiene que servir de algo no? Pues descubro que no hay grandes problemas y que solo hay que reforzar un poco la medicación (a malas, lo que pasará será que tendré algún broncoespasmo pero nada que una visita a urgencias no solucione no?) así que me meto un buen chute de jarabe y ahí seguiremos en la brecha…

Pues pasan los días y la tos remite, aunque continua al llegar la noche. Estamos ya en el mes de Marzo y de un día a otro me empieza dar fiebre de nuevo a 38 y una diarrea de morirse… Como tengo cita el día 4 decido esperar, sabiendo cómo funciona urgencias, y paso unos días de risas en mis tres curros con mis ataques de lavabo y mis fiebres. Todo superdivertido, la verdad, porque vas explicando tu historia y la gente se anima y cuentan las suyas y al final todo es como un gran chiste…

Esta mañanita por fin vuelvo a ver mi doctora (no la sustituta novata, sino la oficial) y le doy la fotos para que las guarde pero me dice que me las quede yo que total ya… Le explico qué me pasa ahora y tras pensar un poco decide mirar el historial de mis últimas visitas y me pide un par de minutos. (Joén está pensando y todo!!)

- Vaya, me parece que lo que tenías cuando viniste la primera vez era gripe A

- No jorobes; así que, me muero o todavía no?

- No mujer, si lo más malo ya lo has pasado… Ahora es que se te ha bajado al estómago

- Se… se me ha bajado (el alma a los pies sí que se me ha bajado…)

- Si, pasa a veces, una gripe mal curada se traslada a otros órganos. Pero esto te lo atajo yo ahora mismo… bla bla bla*…

- Digo algo en mis lugares de trabajo?

- Bueno, ya da igual, si alguien la ha pillado se le habrá curado ya no?

Pues depende… Depende de si tuvieron la misma suerte que yo… Así que, aquí me tienes, querido lector, con un hambre canina (ya he pasado la fase crítica), con cagueta, trabajando, y a base de arroz sin nada y aquarius…

Puedo decir que podrían haber invertido más en soluciones y menos en amiguismos. Puedo decir que el sistema sanitario es una mie**a pinchada en un palo. Puedo decir que la mita de los médicos van tan pillados de tiempo que no saben ni cómo se llaman. Puedo decir que la otra mitad son unos frescos que todo lo arreglan con el remedio de la abuela. Puedo decir que si no pasan más cosas es porque algún dios no quiere. Puedo decir que este país es una vergüenza. Puedo decir muuuchas cosas, pero me empieza a subir la fiebre otra vez y sigo muerta de hambre así que casi mejor no digo nada y que cada cual saque sus propias conclusiones.

*blablabla = montón de pastillas y consejos que me debieron decir hace dos meses

Aunque tengo una memoria de pececillo hay algunas imágenes que se me quedan grabadas con bastante detalle y relativa facilidad. Así, recuerdo cuando, en aquellos tiempos en que dar religión en el colegio era obligatorio, teníamos un libro en el que todo eran fotos metafóricas y bastante bonitas, tengo que decirlo. Recuerdo con especial agrado una en la que salía la orilla de alquitrán de una autopista, que se había resquebrajado y por donde asomaba una hermosa amapola. El texto adyacente nos venía a explicar que a veces la esperanza sale allí donde ya no se espera, que la vida se abre camino o como lo queráis explicar.

Pese a que no soy lo que se dice católica precisamente, siempre pensé que aquel libro decía grandes verdades pero supongo que el tiempo va pasando y te va ordenando los recuerdos, almacenando aquello que ya no usas para dejar sitio a nuevos conocimientos hasta que… algo hace saltar aquel fichero olvidado. Eso mismo me ha pasado hoy.

Sabéis que siempre me ando quejando de cómo está el personal. Que la gente en general se ha vuelto insensible, barriobajera y superflua por sistema; que decir que creciste en un pueblo es motivo para que te regalen una boina y se estén riendo de tí un mes; que estamos sacando una hornada generacional que se está fraguando en los fuegos de los platós y los escándalos facilones; que, en definitiva, tenemos un mundo en el que, generalmente, da un poco de asco vivir… Hoy me he reconciliado un poco conmigo misma y he encontrado motivos para seguir luchando. Motivos para seguir peleando por formar personas, no simplemente por llenar de datos tiernos cerebritos infantiles. Motivos para creer que aún hay esperanza… y no ha podido ser de manera más simple.

Como cada sábado, vamos al horno de toda la vida y compramos pan de pueblo (no esa cosa de goma que a la tarde es incomestible), y a la vuelta paseamos un poco por el pueblo haciendo un recorrido más o menos establecido para ir a por el diario y las viandas del fin de semana. Me gusta este pueblo porque, pese a no vivir del turismo, lo cierto es que guarda un aire antiguo muy bien conservado (al menos en su parte más antigua) y, entre otros puntos de interés, me gusta la plaza de los abuelos, como yo la llamo, porque se respiran años allí. Siempre la he visto un poco desangelada, cierto, pero no dejo de pensar que es por falta de verde. A los abuelillos no les gusta ir a un sitio donde el sol les caliente la calva; siempre se agradece sentarse bajo un frondoso árbol, o pasar la mano entre el romero o la lavanda y que el olorcillo les deje rescatar recuerdos archivados.

La cosa es que están haciendo obras en la plaza. Han levantado el suelo de lascas de piedra y supongo que lo estarán allanando o algo así. Según tengo entendido, quieren dejar esa placita como una ampliación de la “plaza” cementera que se hizo más allá y que, para mí, es una de las partes del pueblo más tristes y desoladas (imaginad simplemente una explanada gris con barandas alrededor, haciendo de techo de la plaza del mercado…). Así que supongo que cambiarán el suelo o volverán esa placita llena de recuerdos en algo más actual, funcional o cualquiera de esos adjetivos tan “cool”, terminados en -al que se utilizan cuando se quiere destruir algo.

Hablábamos del tema mientras mirábamos el pavimento levantado. Mi pareja pensaba que no estaba tan mal modernizar la plaza y yo seguía erre que erre con que es vital para la Identidad (así en mayúsculas) el guardar los recuerdos. Entonces un silencio se hizo entre nosotros  y, aunque no duró ni medio minuto, fue lo suficiente para oír, con meridiana claridad la voz de una niña que le decía a su abuela:  “Pero si es de lo más viejo que hay en el pueblo!! Cómo la van a cambiar?” con una vocecita aguda y angustiada. Su abuela, llena de sabiduría y experiencia le respondía: “Hija mía, esas cosas pasan” Miré en busca de las voces que habían llamado así mi atención y las vi; la niña agarraba con una mano floja la verja de la obra y la abuela le ponía la suya en el pequeño hombro. En aquel momento me vinieron dos flashes a la cabeza.

Primero me surgió de entre la negrura del olvido, la imagen de la amapola haciéndose hueco entre el alquitrán.

Después, me alegré y me emocioné pensando que no todo estaba perdido. Que si esa niña, con apenas 10 años era capaz de una reflexión tan poco típica, tan reivindicativa, tan inusual… tal vez,  sólo tal vez, no lo estamos haciendo todo tan mal.

Esperemos que ella no sea la única brizna de hierba que crezca en estos campos marchitos.

“Saben aquel que diu…”

Ay, mire, señor juez, yo es que soy de ciudad y quería venirme al campo porque en el campo se vive mejor, sabe? En el campo los niños tienen las chapetas rosadas siempre, el vecino te da leche de su vaca, no hay coches (solo el mío) y además el aire es más puro porque lo llevo viendo en la tele desde hace años… Pero resulta que me he comprado una casita monísima de la muerte y tiene una granja cerca. A ver, o sea, yo sabía que la granja estaba cerca porque, de hecho, no es terreno urbanizable, pero el alcalde y la junta de vecinos me cedió el terreno para edificar y todo eso no? y yo pues superagradecido y tal, pero es que, señor juez, qué peste que echa la vaca!! Si hasta caga y todo!!! Yo es que no puedo vivir así… El pueblo tiene un campanario que tiene campanas de VERDAD y toca a todas horas… Yo es que no lo entiendo… Ya sé, señor juez, que yo vengo aquí los fines de semana y que, de hecho, hace cinco años que no piso mi chalet en el campo por las nauseas que me dan los animalitos pero es que, o sea, ciérreme esa granja que hay tan cerca de mi casa que me da un asquito que no vea… Un día de estos me encontraré una hormiga en la cocina y entonces yo no sé de qué soy capaz.

Y el juez se lo mira de soslayo y dice :Vale hombre vale… ya le corto yo los árboles para que pueda ver el bosque!!

Semejante estupidez, (sí, sí, señor juez; sí sí señor Ramon Vila) semejante ESTUPIDEZ es la que ha pasado en el municipio catalán de Siseró. Que una pareja cosmopolita, muy guay y muy eco (que está de moda) ha pensado mudarse a un pueblo. Imagino que, porque allí todo es más auténtico, oseamentiendes? Y claro, mola mazo despertarte con los gallos, escuchar a las vaquitas y a los gatitos, que mira que HelloKitty es maja… Pues resulta que llegas allí al pueblo este y los gatos están tooooda la noche gritando que parecen niños pequeños… seguro que hay alguien que los maltrata.. que vengan los de la PETA!! Luego resulta que tienen un gallo que es un poco corto y canta toda la noche!! Eso no puede ser normal… Pero lo peor es que, con lo mona monísima que es la vaquita Conie, esos animales llenos de moscas (que el granjero dice que son vacas) hacen un ruido horrible y huelen a cloaca!! Yo es que no puedo, osea, ni mi perfume chanel5 logra eliminar esa peste horrible de mi Lacoste!!! Exijo animales civilizados YA o que cierren la granja… y claro, el juez, que tampoco ha escuchado cantar a un gato en su puñetera vida, va y cierra la granja…

En la lengua catalana hay un refrán que me gusta mucho y que dice: “Qui no vulgui pols que no hi vagi a l’era” que viene a decir: “Quien no quiera polvo que no vaya a la era” Vaya, el famoso “Manolete, si no sabes torear pa’que te metes!!” o el consabido “Manué no t’arrime a la paré que te va llená de cá”… Pues eso.

A ver, he tenido la inmensa suerte de crecer en un pueblo. El burro rebuznaba a cualquier hora y te despertaba con sus reclamos. El gallo cantaba de 00:00 am a 8:00 am como si fuera un rifle de repetición. Los gatos cantaban como niños abandonados de cuatro en cuatro. Los perros se pasaban la noche ladrando como descosidos. Las aves nocturnas graznaban a la luna con ruidos extraños. Y en el tejado se oían misteriosas pisadas de vayaustedasaber qué bichos. Los murciélagos se escondían en los falsos techos y las lagartijas a veces te mordían un dedo cuando cogías una maceta… ESO ES CAMPO!!! Bichos, arañazos, gritos, ruidos… Si a usted le molesta que durante su finde de descanso una vaca desconsiderada se tire un pedo haga el favor de largarse a su barrio de ciudad donde podrá oír tranquilizadoras sirenas de ambulancia, gritos o el silencio del cemento, tan similar al de las tumbas de los actuales cementerios.

Si le molestan los ruidos, los olores o cualquier otra cosa, haga el favor de quedarse en su loft con hilo musical y deje a la gente de toda la vida vivir como siempre han hecho!!!

Y que no me venga nadie (plis) con la cantinela de que las granjas tienen que estar mínimo a 2 kilómetros de los pueblos… Cuando se promulgó esa ley (allá por principios del siglo XX) los pueblos eran mucho más pequeños que ahora. Han sido los pueblos los que han crecido hacia las granjas y no al reves!!

Luego seguro que estas “personas” se jactan de haber cerrado una granja pestosa, pero que ayudan mucho al medio ambiente porque compran productos ecológicos… Una vez me dijeron el caso (típico) de un niño al que le preguntaban de donde salían los huevos… “Del Mercadona” dijo el álma de cántaro… Me apuesto algo a sus padres nunca le explicaron que las tortillas salían del culo de una gallina.

Por cierto, he dicho al principio lo de las campanas y creo que ha quedado como una anécdota inventada… en un pueblo de Sort denunciaron a la iglesia (unos de ciudad también…) porque las campanas tocaban a cada hora y no les dejaba dormir… ¬¬ Dioz qué mal está el personal

A ver, hijo… cómo te explicaría yo esto…?

Entiendo que te gusta mucho tu música, que es guay, cool, que es para morirse, para cagarse, o como la quieras llamar.

Entiendo que te gusta más tu música que la que pone el conductor del autobús y entiendo igualmente que tu capacidad auditiva a tus tristes 15 años es peor que la de mi abuela a los 83.

Entiendo que te gusta llamar la atención.

Entiendo querido mío, que tu vida es tan triste, monótona y soez que solo puedes animártela un poco con una banda sonora de fondo.

Entiendo que ponerte la música del móvil en voz alta y a todo volumen es un poco como vivir dentro de esas series que tanto te gustan y que solo tienen iniciales (tipo FoQ). Que debe ser total de morirse que la fulanita te cuente el cotilleo del día con tu canción favorita de fondo… Qué guapo…

Ahora entiende tú una cosa; solo una cosa (no te quejes que yo entiendo muchas):

A mí, NO ME GUSTA TU MÚSICA!

Mira, hay veces que no me disgusta. A veces incluso son canciones que me gustan bastante pero, verdad que a veces no tienes el cuerpo para ciertas canciones? Pues chico, yo, generalmente, no tengo el cuerpo para tus canciones. No me gusta tu música, no me gusta tener que oir tu música sobre todas las cosas. No me gusta llevar mis auriculares y escuchar tu música por encima. No me gusta no poder hablar con la persona de al lado porque no me entero. No me gusta no poder descansar y mirar el paisaje plácidamente porque un tontolaba piensa que necesita una BSO en su vida…

Si te gusta la música te pones unos auriculares y te subes el volúmen hasta que te revienten los tímpanos, hasta que se te deshaga el cerebro, pero por favor, en el bus/tren también hay gente que está cansada de trabajar y lo último que necesita es tu música que, no nos engañemos, suele ser machacona y reggeatonera.

Y si estás pensando en que “pues yo tengo derecho a hacer lo que quiera” te diré que estás equivocado. Que como eres un niñato no sabes que TU libertad TERMINA (sí, si… he dicho termina) donde empieza la mía. Ni más ni menos.  Y si eres de los que piensa que “Pues si no le gusta que se cambie de vagon” o “que se aguante” te diré que el que molesta eres tú. Que la gente no te mira porque les parezcas guay. Que la gente no susurra comentando “qué moderno es este chico, qué música más chula”. Que la gente no te mira de reojo porque admire tu BSO de la vida.

Despierta!! La gente susurra porque se está cagando en toda tu estirpe chaval! La gente te mira intentando descubrir porqué tu madre no te ha echado de casa ya… Por favor, deja de tentar a la suerte y deja sobretodo de jorobar al personal.

Cómprate unos auriculares con sonido envolvente de esos tipo aviador y métele volúmen hasta que te empiece a sangrar la nariz y sé feliz… pero dejándonos vivir tranquilos al resto.

Por cierto; poner los pies en el asiento de delante (en los trenes) es una guarrada porque luego la gente se sienta en la porquería que tú has dejado. Deja de hacer el marrano y aprende a ser persona!

PD: Ya sé que con la música en voz alta del móvil puedes ir hablando con tus amigos mientras tanto, pero es volver a lo de necesitar una BSO… Hazlo por la calle. En un recinto cerrado abstente criatura…

Vaya chorrada… Ahora la gente está la mar de enfadada porque, pese a tener una “Seguridad Social con una salud de hierro” según palabras textuales del lumbreras ministro Corbacho, resulta que tendremos que trabajar hasta los 67 años y hará falta cotizar más años para poder ganar dos duros. Eso sí, las privilegiadas mentes que nos proponen semejantes ideas sólo necesitan cotizar 11 años para ganar el máximo (2000 y pico al mes), y no tienen problemas para recibir más de una paga, al contrario que el resto de mortales, que lo tenemos prohibido.

Alguien debería decirles a estos señores tan iluminados, que las empresas suelen prejubilar por cuatro duros a sus empleados a los 55 escasos y que una persona que pierda el trabajo más allá de los 50 dificilmente volverá a trabajar, lo cual le dificulta un poco no ya solo el ganar su sustento (detalle importante) sino cotizar los años requeridos. Teniendo en cuenta que la media de lo que se cobrará se hace con los últimos años.

A día de hoy, con el sistema flexible que tenemos en España desde hace ya, una persona que llegue a los 65 trabajando y se sienta capacitada para continuar puede hacerlo sin ningún tipo de trabas. Todos sabemos que algunos trabajos, como los de investigación y desarrollo por poner un ejemplo, necesitan de mentes privilegiadas (de verdad) y que la experiencia es un punto aquí. Pero de ahí a decir que “la gente pide trabajar más” así que “la edad se pasará a los 67 para todos” con la intención encubierta de subirla más aún… Pues como que no…

Había pensado en muchas maneras de explicar esto a estos señores, pero obviamente mi labia no está a su altura así que utilizaré un método más acorde con sus capacidades. A continuación pueden ver ustedes algunos ejemplos de posibles señores y señoras que gozan de un puesto de trabajo a los 80, por ejemplo, que la vida está muy bien y hoy día todo el mundo está muy sano!!!

PD: No seáis muy críticos con los dibujitos… Se me dan las letras, no los monigotes…

Es verdad… Hoy día la población está la mar de sana!! Por qué dar trabajo a los jóvenes que compran pisos, si los abuelos pueden hacer el trabajo? Después de todo, los abuelos y padres son los que hacen de aval de los chavales, no? Pues eso. Mira, en Roma o Egipto había muchos señores que trabajaban hasta que se morían… y te imaginas una manifestación frente al coliseo? Si es que somos quejicas… Yo propongo desde aquí, señores del gobierno, que suban la edad a los 80 años…  y retrasen la de comienzo a los 30… para compensar. Espera, esto ya se hace no? Buenos, pues una medida menos que adoptar. Por lo pronto voy a buscarle a mi abuela un currito en una teleoperadora porno, que está mu sana la jodía y creo que todavía puede dar algo más por la patria…

¬¬’ Se puede cambiar la nacionalidad?? Es que me da una vergüenza…

No puedo empezar este post con una metáfora, un jueguecito de palabras o una bromita de las mías… En este país hay una protección abusiva, vergonzosa e injusta hacia los criminales.

Según algunos políticos de nuestro país, en las sociedades civilizadas (vease las norteñas), no existe la cadena perpetua, aunque en países como Francia u Holanda es algo que se hace sin tanto revuelo.

El artículo 25.2 de la Constitución Española, la finalidad que persigue la encarcelación es la reinserción del reo. Esto es, demostrar al mismo que su acción fue errónea y meterle en la cabeza que no debería volver a hacerlo, además de darle las herramientas necesarias para poder tener una vida normal sin necesidad de volver a delinquir. Pero yo pregunto, y pido que alguien me conteste con sinceridad: Qué se hace con los que no se pueden reinsertar?

Qué se hace con los que se han dejado salir y vuelven a incidir en su misma falta?

Hasta qué punto tiene una culpa punible el sistema por dejar salir a un asesino violador para darle una “oportunidad”, cuando vuelve a matar o destrozar una vida inocente?

Muchos demagogos se llenan la boca de democracia y de libertad olvidando que la libertad de una persona que ha demostrado que no respeta una sociedad ni a sus integrantes, significa que un ser inocente e integrado en su sociedad, muera.

Creo que se trata este tema de una forma demasiado liviana. Hablamos de asesinos y violadores. Ambos tipos arrebatan la vida a tu hermana, a tu novio, a tu madre o a tu amigo.

Arrebatan vidas!!!

No hablo de un calentón en un atraco. Hablo de Sandra Palo, de Mariluz, de Marta del Castillo, de la indigente del cajero, de Jonhatan, de las niñas de Alcasser, de las víctimas del violador del Eixample, de las del segundo violador del Eixample, de las del violador del ascensor, de todos los niños que, como un reguero caen en manos de pederastas y de los que solo quedan cuatro líneas en el diario cuando dicen “se ha desarticulado una red de pederastia…”

Alguien piensa realmente en esas personas a las que NO se les dio ninguna oportunidad?

Los tipejos perpetradores de esos crímenes están la mayoría en tercer grado cuando no en la calle. Muchos tienen permisos porque “tienen derecho a rehacer su vida..” De verdad lo tienen? Yo creo que no.

Han traicionado lo más sagrado del ser humano; han arrebatado vidas de una manera u otra, pero siempre con violencia y premeditación. Muchas veces además, con crueldad.

¿Que la cadena perpetua no reduce el número de asesinos? Obviamente el que es un monstruo lo es pase lo que le pase, pero al menos no es el mismo el que campa a sus anchas sabiendo que no le pasará nada y que un buen polvo con una niña le merece la pena por dos miserables años en un chiringuito donde no necesita trabajar, pagar hipotecas, con médico, biblioteca, internet o pistas de tenis…

Hay quien dice que las leyes están bien como están porque a una persona le pueden caer 40 años con relativa facilidad. Claaaro; trescientos también, como al violador del ascensor, pero no cumplirá ni veinte por “buen comportamiento”

Esta parte me encanta… ¬¬’

Hablamos de degenerados (no me da la real gana de llamarlos enfermos), que se pirran por los niños, las chicas y cualquier ser que consideren más débil. Me quieres decir qué comportamiendo esperas en la trena rodeado de tiarros??

También tenemos a los menores (esta parte ya es para partirse). Tenemos a elementos como el archifamoso Rafita que ya tenía 700 denuncias antes de secuestrar, violar, torturar, atropellar y quemar viva a Sandra. Entre esas setecientas (así con letra…) había algunas incluso por disparos con su escopeta de perdigones que casi le hacen perder el ojo a algún viandante… Una vez en el centro aterrorizó a las educadoras con violarlas y matarlas “como a la Sandra”. Con todo y eso, se escapó del centro y nadie se preocupó mínimamente de volver  a pillarlo. A día de hoy vive cerca de la madre de Sandra, a la que ha jurado matar también. A nadie le importa. Supongo que para los demócratas ese chico merece una oportunidad aunque sea a costa de otra vida más.

En resumen (este tema me agota mentalmente y me amarga bastante), que matar sale barato.

Hay que tener en cuenta que hablamos de personas sin familia, desestructuradas… Personas a las que les da todo igual porque lo único que tienen en esta vida es su libertad y saben que eso no se lo van a quitar.

Como posible víctima, solo pido que se cumplan  penas, que se retire a esos desechos de la humanidad donde no puedan hacer más daño. Que se haga caso a los informes de los psicólogos cuando dicen que alguien no está preparado para salir. Y que no politicen.

Me importa un pimiento la política. No permito que politicen mis palabras; me da igual quien lo proponga. Pienso que hay vida más allá del PSOE y del PP…

Yo no pido que maten a nadie, aunque una vocecilla aterrorizada me lo pide a gritos desde lo más hondo. Yo no soy una asesina como ellos. Por eso, aunque lo merecen, no lo pido. Y aunque sé que ellos no me perdonarían la vida, yo pido perdonar la suya… pero que los tengan donde no puedan hacer más daño.

Los que me conocen algo saben que soy maestra.

Los que me conocen más saben que estoy de interina.

Los que saben algo de este mundo saben que esto de la interinidad es una porquería porque te tragas todos los marrones del mundo por cuatro duros y sin derecho a rechistar y sin derecho al pataleo…

Por eso decidí embarcarme en estudiar unas oposiciones, que son casi la única salida que te queda si optas por esta carrera. Generalmente en Cataluña, donde vivo, los exámenes son en junio desde tiempos inmemoriales así que todo el mundo organiza su vida hasta primeros de ese mes para luego quedar en suspenso ya que, practicamente ninguna “excusa” podrá convencer a nedia de que te cambien un examen a menos que te metas casi en juicios. El tema va así.

Yo estaba tranquila; estudiando sin pausa pero sin prisa desde poco antes del verano. Algo confiada, debo decir, ya que tengo un par de amigos que me aseguraron que me pasarían cierto material  difícil de elaborar y que al final no ha llegado; pero con todo, no iba muy mal la cosa.

El tema es que mi hermana; mi rubia, se casa. Precisamente me preguntó cuándo poner la boda y yo le dije que en todo caso antes de verano… así que la puso en abril. Ella está ilusionadísima y yo más, que para algo soy la fotógrafa oficial y la dama de honor (además de la hermana mayor).  El “problema” viene cuando sale la resolución que anuncia que el primer examen es el mismo día que la boda de la susodicha… Obviamente me joroba el cambio de costumbre (igual que a mí, a un montón de gente que le han jorobado los planes), pero la verdad es que no me lo pensé demasiado… A la porra los estudios! Oposiciones, trabajos y gaitas habrá más, pero mi rubia se casa por primera vez solo ese día… Para mi sorpresa las reacciones han sido de lo más dispares…

Esperaba que ciertas personas no lo comprendieran, desde el punto que ellas lo ven, obviamente. Son personas que siempre se han preocupado muchísimo por mi futuro y no acaban de entender que me cuelgue de la itinerancia y el trabajo a ratos por una ceremonia que durará dos horas y que quizá dura poco (que eso nunca se sabe). Pero lo cierto es que ha habido mucha gente que me ha dicho sin apenas conocerme eso de “Y vas a tirar tu futuro por acompañar a tu hermana?”

Mi hermana me seguía medio a gatas cuando aún llevaba paquete y siempre hizo lo que pudo por imitarme y caerme bien. Yo era su gran ídolo, su rumbo a seguir. Mis decisiones siempre le parecían perfectas y mis razonamientos brillantes. Siempre que pudo estuvo ahí, mirando, aprendiendo de su hermana mayor… y ahora se supone que por un examen, por un trozo de papel que me dará (o no) una oportunidad para ganar dinero, he de dejar a un ser querido en un día tan importante como es el de una boda (y conste que digo boda como podría decir “entierro, nacimiento etc…”) Me hace pensar…

Tan importante es un trabajo como para dejar de lado a la propia familia? Qué es un trabajo? Qué simboliza? Qué te ofrece? Dinero?

Hay en la guardería (porque, ante la imposibilidad de presentarme me he buscado otro curro en la guardería) una niña adoptada. Es tibetana y tiene dos hermanos que son hijos biológicos de sus padres. La niña siempre va vestida con un chandal viejo y que tiene cualquier color menos blanco.  Su mochila es una tela vieja cosida y con dibujos de sus hermanos a rotulador. Los zapatos no son de marca y ni siquiera la llevan a la peluquería. Sus padres trabajan solo media jornada. Tuvieron que dejar sus cómodos trabajos de oficina para cambiarlos por otros que les gustan más pero en los que cobran menos. Ellos están contentísimos; tienen toda la tarde para estar con sus hijos. No tienen PSP pero juegan al futbol en la plaza; no tienen internet ni canal satélite pero los fines de semana se van a la montaña a buscar ardillas y pájaros. Algunas monitoras se mofan de ellos a sus espaldas y miran a la niña y dicen “hija, te han tocado pobres y tarados” pero esta niña tiene una risa franca, una autoestima envidiable y una alegría contagiosa, al igual que sus hermanos. Son de los niños más sanos emocionalmente que he visto en años (desde un tal Gerard-el-niño-Cromañon que también tenía padres muy especiales).

De qué me sirve aprobar un examen y quizá conseguir un trabajo (que tarde o temprano llegará igualmente), pero no poder dormir, consciente de la jugarreta emocional que le hecho a mi rubia? No podría dormir. No podría vivir… Conozco demasiado bien a mi conciencia como para saberlo.

Una vez estuve en la muerte (preguntas no, plis), y no había ni túnel ni gaitas. Sólo estaba ella; mi conciencia disfrazada de mí misma. Yo puesta ante un espejo en el que no podía mentir y donde las chorradas más insignificantes se me mostraban con toda su gravedad sin poder utilizar mi labia habitual para defender lo indefendible. Mi despertar a este mundo me llenó de vergüenza por las faltas cometidas y, consciente de que me he de ver otra vez en la misma tesitura, intento hacer siempre lo que me dicta la loca de mi conciencia. Y mi conciencia me dice esto: Qué clase de persona deja a un amigo, a un familiar, a una persona que confia en uno, por una posibilidad de trabajo, por un estatus, por dinero? Pues una persona que no tiene claros sus principios o que, desde luego, no tiene los mismos.

Tengo mis principios y son inamovibles. Solo una vez los traicioné y me arrepentiré siempre porque arrastro algo imposible de borrar desde entonces. Algo que estará ahí a la próxima, lo sé. Y mis principios me dicen que la gente que confía en mí está ante todo. Sé que por mi hermana mataría, como dice la Esteban de su niña, y que no son palabras necias y rimbombantes. Sé que soy importante para ella y sé que no me perdonaría semejante ultraje a mí misma. Qué queréis que os diga… Mañana mismo encuentro el trabajo de mi vida y más de uno dirá “qué casualidad”… No, no son casualidades; las casualidades no existen. Existen los caminos previamente trazados; tú puedes elegir uno un otro y cada cual te llevará a uno u otro destino; yo pienso que un destino elegido en base a un acto egoísta e impulsado simplemente por la competitividad que nos inculca esta sociedad no puede ser bueno…  Tal vez simplemente sea la fiebre que la tengo a 38 y algo desde hace un rato.

Solo sé una cosa segura: desde que tomé mi decisión vuelvo a dormir a pierna suelta y la loca de mi conciencia a vuelto a entrecerrar su puerta. Vuelvo a estar en paz conmigo misma… Qué precio tiene eso?

PD: Soy consciente de lo extraño de este post, pero tengo fiebre desde hace varios días y creo sinceramente que empiezo a delirar… el lunes voy al médico… prometido

Seamos sinceros… Tenemos una edad (personalmente ya rozo los 32), y hace tiempo que dejamos de creer en los Reyes Magos.

Hoy día, nos jactamos de saber que en realidad, si es que existieron, no eran magos porque el original es un mal traducido “mago” desde μάγος que en realidad viene a referirse a sabios.  Sabemos que posiblemente eran profesantes del zoroastrismo. Sabemos que algunos autores apuntan que hubo tres regalos, no tres reyes, que en realidad eran cuatro (algunos incluso afirman que eran 12 y tienen nombre para todos). Incluso llegamos al petulante punto de saber que al principio todos eran de los alrededores, y que en tiempos de San Mateo se empezó a cambiar la nacionalidad de los Reyes Magos para hacerlos más mundiales; para demostrar a los que se resistían a convertirse que en la tradición cristiana había sabios de sus propias creencias que se doblegaban al poderío del Niño Jesús. En el siglo XVI Baltasar pasa a ser negro y antes de eso Melchor se había vuelto pelirrojo emulando a los vikingos y gentes del norte…

Sabemos muchas cosas cuando tenemos 30 años pero olvidamos otras que quizá son más importantes.

Personalmente intento no olvidar nunca la ilusión que me provocaba el intentar no dormirme para pillar a los Reyes. La alegría al otro día al ver que se habían comido las galletas, la leche y el agua de los camellos. Algún año incluso dejé algo para los pajes e insistí a mi madre para dejarles otra cosa, porque pensé que debían estar ahítos de leche y galletas si cada niño del mundo les dejaba lo mismo. En una ocasión incluso, los regalos llegaron mientras toda la familia veíamos la cabalgata por la calle. Qué sorpresa cuando volvimos a casa!! Por aquel entonces ya tenía mis dudas pero aquel milagro me las despejó hasta el año siguiente…

De los que tienen niños en edad de Reyes Magos, muchos tienen mi edad. Y os aseguro que por más creídos que los veáis ahora, la graaaaaaaan mayoría creía a pies juntillas en los Reyes, en el Ratoncito Perez y no se fiaban un pelo del hombre del saco… Claro, ahora los veis de sobrados diciendo eso de “Yo paso de que mis hijos crezcan como tontos creyendo en chorradas”

Pues serán chorradas pero tú bien que creíste hasta los once años!!

Resulta curioso que recuerde varias cabalgatas, varios zapatos llenos de caramelos y varios despertares con los regalos a mis pies, pero que no recuerde cuando me enteré que los Reyes Magos no eran tales. Supongo que no me he traumatizado como tantos otros de mis congéneres que niegan a sus retoños la oportunidad de creer y ser niños.

Nos quejamos de que los niños no tienen niñez. Se pasan el día entre videojuegos, series de televisión y programas tipo “Está pasando”, y luego nos sorprendemos cuando descubrimos que su nivel de madurez (en el mal sentido) es cuatro veces mayor del que teníamos nosotros con el doble de su edad.

Muchos pensáis que estáis haciendo un favor a los pequeños quitándoles tonterías de la cabeza, pero en vuestro empeño en convertirlos en “adultos pequeñitos”, no os dais cuenta de que la mente de un niño rebosa (o así debería ser) imaginación. Que un niño tiene la facilidad y la felicidad de poder creer en hadas, elfos, Reyes Magos y el ratoncito Perez. Veis a esos niños por la tele que miran entusiasmados al señor con barbas montado en la carroza y pensáis “pobre, lo están criando tonto” pero no os dais cuenta de que le estáis robando al vuestro su niñez; su inocencia. Le estáis robando a vuestro hijo la oportunidad que tuvisteis vosotros mismos; la de creer sin miedo a hacer el ridículo; sin miedo a equivocaros. A ser felices aferrándoos a un sueño.

Hoy día les decimos a los niños desde que tienen 5 años que Dios no existe (vaya chorrada), que los Reyes tampoco (chorrada elevada al infinito), que las hadas tampoco (chorrada y media), que la magia son trucos enlatados.. Lo que le estáis diciendo es que no deben tener ilusión por nada porque todo es mentira. Viven en un mundo donde no hay nada bonito, donde la mentira lo impregna todo y yo no puedo dejar de preguntarme cómo puede crecer emocionalmente un niño mirando a su alrededor con mirada de adulto amargado. Ese niño que hoy dice a sus amiguitos “No seas infantil, eso es una chorrada de los adultos”, qué pensará cuando llegue a los 30? Se enfadará por haberle negado un poco de felicidad inocua? Se volverá más incredulo y amargado todavía?

Vosotros padres, en vuestra inmensa mayoría, creísteis en los fantasmas, en los Reyes, corrísteis por las calles felices y libres, comísteis tierra y hormigas y os dejásteis las rodillas peladas durante años seguidos. Dejad ahora a vuestros hijos ser felices.

Dejad que tengan algo bonito a lo que aferrarse en este mundo cochino en el que todo da asco. Dejadles ser felices hasta que la vida les pegue la torta que les haga despertar…. Esa torta les llegará, es cierto pero… que les quiten la ilusión pasada!

Dejad de los niños crean y sean niños. Dejad que sean crédulos e inocentes. Dejad que sean niños… aunque solo sea una noche al año…

Tantas veces nos quedamos con ganas de cantar cuatro frescas a más de uno/a, pero por educación y/o falta de tiempo o simple imposibilidad nos tenemos que tragar nuestras palabras. En ocasiones también porque iniciar una discusión con algunos elementos equivaldría a tener que sacarse el primer dan de cinturón negro de cualquier variedad de pegar golpes, y como el deporte no es lo mío pues me quejo con los músculos más potentes que tengo; esto es: los dedos.

Sitúense:

Corte Inglés, Sabadell

4 de enero de 2010 – 16:15 aprox

Sección de juguetería/videojuegos

Pese a haber comprado el regalo de esa sección hace semanas, no gustó demasiado, por lo que fui a descambiarlo a sabiendas que me encontraría con toda la ciudad metida en aquella habitación minúscula con cara de pocos amigos. Aún así, fui porque no me quedaba otra si quería descambiar el juego. Además todavía no trabajo por lo que me pareció estupendo gastar una tarde de vacaciones en la cola de una juguetería…

Al llegar no pude sentirme decepcionada. La gente se salía por la puerta; así que entré como pude y cogí mi número de orden: 595

Bueno, me quedaban unos 40 números, no era para tanto (de verdad que no era para tanto, que otras veces he tenido que esperar más). La cosa es que me puse a mirar y a dar vueltas cotilleando. Vi que solo quedaban tres ejemplares en vía de extinción del juego que yo iba a buscar y pensé en irme puesto que 40 números por delante contra 3 cajas no auguraban nada bueno, pero al final me quedé allí pululando. Además de paso me entretuve mirando al chico que atendía al público que es un dechado de virtudes y además monísimo… En fin. Al cabo de media hora ya confraternizabas con el prójimo y todos nos íbamos preguntando el consabido “Y tú qué número tienes?” “Y tú qué vas a comprar?” Las abuelillas explicaban que su nieto quería un “mininón-o-algo-asín” y tenías tiempo de explicarle qué es un digimon y enseñarle dónde estaban los accesorios etc. Al cabo de tres cuartos comenzó el tráfico de números. La gente que se iba dejaba el suyo a quien le diera más pena, y algunos felices avanzaban de esta forma hasta diez turnos.

Entonces entró ella… Entró con el séquito de pajes temblando detrás como si fuera una Reina de Corazones. Con su anorak marrón-rata anudado atrás, su media melena, sus gafas redondas y sus 50 años aproximados. Corría el número 581…

Histérica (H): Pero bueno! Esto qué es? Me voy cinco minutos a comprar un pijama para la niña y cuando vuevo ya me han saltado??

Chico del Corte Inglés (CCI) : Tranquila señora, a ver ensémene el número (Se lo enseña) Perdone pero este es el 680, debe ser de otra sección.

H: Qué dices!! Si lo he cogido en esa máquina. Lo que quieres es saltarme

CCI: Señora, que vamos por los quinientos y usted tiene los seicientos además su tiquet es verde y no amarillo. No es de esta sección.

H: @#%&?@

A partir de ahí no puedo transcribir porque me censuran el blog. La buena mujer, quiero pensar que sin querer, aunque pienso que queriendo, llegó con un tiquet que obviamente no seguía el orden, pero en vez de buscar en el bolso/bolsillo a ver si tenía el que tocaba, se limitó a insultar al pobre chico que, haciendo gala de un temple admirable no le cruzó la cara y siguió sonriendo. Tras 5 minutos (sí, sí, cinco minutazos) de disputa, el CCI, para quitársela de encima accede a pasarla. Lo entiendo, era eso o llamar a la policía y su marido e hijos ya estaban bastante avergonzados. Pero claro, de entre las risitas y las miradas de desaprobación, surgió una voz; la del señor del 581 que estaban atendiendo cuando la histérica llegó.

Señor del 581 (S581): Eh! un momento, cómo van a atender a esa señora? Se está colando a grito limpio!

H: Usted se calla so estúpido, será guarro el tíoviejoverdegilipollas

S581: Señora que yo no la he insultado y se está colando, que me atiendan a mí que esta señora se está pasando cien números.

H: Que yo he cogido el número de allí idiota!

S581: Pero si la máquina está dando ahora el 625!!

H: Mentiroso%$#”€… (hasta el infinito más uno)

En fin, la disputa siguió incluso cuando la estaban atendiendo. El marido pedía y ella insultaba al tioviejoverdegilipollas y a todo el que viera mirándola o riéndose ( o sea toda la tienda)…

Señora, de corazón. Relájese, tómese un valium; tómese cianuro; tómese lejía, pero tómese algo por Dios. No me sea histérica y vieja loca. Sus hijos estaban abochornados y los hijos de los demás estaban aprendiendo cómo NO se deben hacer las cosas.

Señora, hizo usted el ridículo más grande que he visto en mi vida. Posiblemente en la suya no, porque si monta semejante pataleta por un insignificante número qué no montara por otras cosas…

Señora, puede usted estar contenta de no haberse topado con una sola persona igual que usted entre toda esa marabunta a la que se nos coló, porque con uno solo que hubiera habido con su misma educación posiblemente habría acabado en el hospital y encima a él(ella lo habríamos sacado a hombros por acabar con la bestia.

Señora… como dijo la simpática chica de la perrita-come-caramelos-y-números-pasados: “Esto es el espíritu navideño!”

O como murmuró una voz grave a mis espaldas: “A esta señora le hace falta un buen polvo o un par de ostias”

Tanta prisa tenía esta histérica? Tan importante era comprar ese juego en ese momento para luego seguir mirando pijamas? No ha pensado su marido en separarse de semejante arpía? Señor… lo que hay que ver…

PD: Ejemplar y digno de elogio el pobre empleado del Corte Inglés. Si algún mandamás me lee que le suban el sueldo por Dios!! (es el rubito alto que terminó el turno el lunes 4 sobre las 5 de la tarde)

Hace unas semanas se le dio el Nóbel a Obama y lo cierto es que aquello me hizo sentir muy mal porque sé (al igual que medio planeta) que hay gente que se merecería ese premio mucho más que él. Que es una persona que no ha hecho nada todavía aunque tenga muchas bonitas promesas sobre el papel… No recuerdo bien dónde lo leí pero dando vueltas por la globosfera me encontré con un blog que defendía enfervorizado a Obama al grito de que aún no le había dado tiempo a hacer nada; que era demasiado joven y apenas tenía poder desde hacía un año.

Bien, hoy voy a mostraros un relato que, cuando me llegó a las manos, rechacé inmediatamente pensando que era un bulo de esos que piden largas cadenas de mails para curar a la pobre Elisabeth (que lleva muriéndose de diferentes enfermedades desde hace unos 20 años y que no envejece la jodía). Aquello no podía ser verdad. Pero la curiosidad siempre me empuja a remover y buscar, y finalmente decidí meter el nombre de Ryan Hreljac en el google a ver qué salía.

Flipé.

Ryan nació en Canadá en mayo del 91, es decir que a día de hoy tiene 18 añitos (dato importante). De pequeño, en la escuela, contando con 6 tiernos años, su maestra les habló de cómo vivían los niños en África. Es una “charla” que todos hacemos alguna vez. Por regla general el gran porcentaje de la clase, cuando le dices que niños como ellos mueren de hambre y sed, te dicen que se compren un grifo o que vayan al Mercadona a comprar agua. Y cuando llegas a hacerles comprender que el asunto es tan sencillo como que NO hay agua, la mitad te mira con cara de decir “te lo estás inventando” y la otra mitad puede proponer ideas como llevarles botellas o conectar una manguera al grifo de la escuela. Al cabo de un par de días sólo un niño o dos recuerdan el tema. Cuando Ryan escuchó a su maestra tuvo ideas similares, pero al dejarle claro que no había tuberías ni de dónde sacarlas, Ryan fue más allá y preguntó cuánto costaría llevarles agua. La señorita se lo pensó un poco y recordó una organización llamada WaterCan de la que había tenido publicidad hacía un tiempo. Le dijo que un pequeño pozo podía costar unos 70 dolares.

Cuando Ryan llegó a casa le empezó a dar vueltas. Según cuenta, pensaba que él cuando unos pasos tenía un grifo cerca del que podía manar agua durante horas y horas, mientras que los niños africanos debían andar durante horas y horas para beber un poco de agua que seguramente los mataría.

Se fue directo a su madre Susan y le dijo que quería comprar un pozo para los niños africanos. Así que su madre le fue poniendo tareas en casa con las que Ryan se ganaba algunos dólares a la semana. Su madre, como hubiera hecho cualquier otra, pensó que se le pasaría en unos días; que cuando viera el dinero se lo gastaría en algún juguete… pero Ryan consiguió la cifra y pidió a su madre que lo acompañara a la sede de WaterCan para comprar su pozo.

Cuando lo atendieron le dijeron que lo que costaba realmente perforar un pozo en África eran 2000 dólares. Susan le dejó claro que ella no podía darle 2000 dólares por más que limpiara cristales para toda la vida, pero Ryan no se rindió. Le prometió a aquel hombre que volvería… y lo hizo.

Puso a trabajar a sus hermanos, vecinos y amigos. Entre todo el vecindario lograron reunir 2000 dólares trabajando y haciendo mercadillos y Ryan volvió triunfal a WaterCan para pedir su pozo. En la empresa se quedaron con la misma cara que posiblemente tengas tú mientras lo lees. En enero del 99 se perforó un pozo en un pueblo al norte de Uganda .

Pero Ryan no quedó tranquilo. En WaterCan ya estaban tan cautivados con él como lo estoy yo ahora mismo y siguieron contando con él que descubrió que 2000 dólares costaba hacer un pozo a mano, pero hacerlo con una perforadora eran 25000!!!  A partir de ahí empieza la leyenda.  Ryan no ha parado de recaudar fondos y viajar por medio globo buscando apoyos.

Lo que lo lanzó a la fama mundial fue el esfuerzo sobrehumano de sus padres que siempre creyeron en él. Cuando el pozo de Angola estuvo hecho, el colegio comenzó un carteo con niños del colegio que estaba al lado del pozo, así Ryan conoció a Akana; un superviviente que había escapado de las garras de los ejércitos de niños y que luchaba por estudiar cada día. Ryan se sintió cautivado por su nuevo amigo y pidió a sus padres ir a verle. Con un gran esfuerzo económico por su parte, los padres pagaron un viaje a Uganda y Ryan en el 2000 llegó al pueblo donde se había perforado su pozo. Cientos de niños de los alrededores coreaban su nombre formando un pasillo.

- Saben mi nombre? -preguntó Ryan a su guía

- Todo el mundo a 100 kilómetros a la redonda lo sabe.

A día de hoy Ryan tiene su propia fundación y lleva más de 400 pozos en África, se encarga también de proporcionar educación y de enseñar a los nativos a cuidar de los pozos y del agua. Recoge donaciones de todo el mundo y estudia para ser ingeniero hidráulico. Ryan se ha empeñado en acabar con la sed en África.

No lo ha prometido; lo está consiguiendo.

Aquí os dejo su web, por si queréis hacer vuestro donativo: http://www.ryanswell.ca/

Salía hoy en el diario una noticia de 25 palabras (sí, las he contado…) diciendo que se le había dado asilo como refugiado a un señor de Mali por ser albino, hecho este que puede resultar un poco chocante…

Hemos de tener en cuenta que el albinismo es casi lo peor que le puede pasar a una persona africana por la sencilla razón de que su piel carecería de cualquier protección ante el sol, que allí es mucho más fuerte. Para quien no lo sepa, el color de la piel (ya sea más claro o más oscuro), tanto de los animales como de los humanos, lo dan los melanocitos que son como unos transformadores que hay en la base de la dermis. Estos transformadores, recogen un aminoácido que todos tenemos y lo transforman en un pigmento oscuro llamado melanina. La melanina da color a nuestro pelo, piel y ojos.

Hay personas que tienen esa fábrica un poco tarada y no les fabrica el pigmento, con lo que su piel, pelo y ojos quedan sin color. No es que sean blancos, es que no tienen color. Esto trae un problema grave (o un par) y es que, sin melanina, la piel no puede protegerse de los rayos solares y se quema. Es frecuente que estas personas acaben sufriendo cáncer de piel o que pierdan visión. Por razones obvias, el problema en África es más grave ya que allí el sol pega más y encima no hay sanidad, por lo que a los albinos no se les facilita ningún tipo de tratamiento, crema o ayuda.

Podríamos pensar que este es el drama del que hablo en el título, pero no lo es. Como de costumbre, el peor enemigo del hombre, es el hombre, y en este caso concreto es totalmente increíble lo que, a día de hoy, está pasando en gran parte de África.

Para las culturas arcaicas africanas, el blanco era el color de la muerte, pues era cuando morían que su piel perdía tono. Así, cuando los primeros blancos llegaron a África, los nativos pensaban que eran una especie de demonios o seres sobrenaturales. Con el tiempo se dieron cuenta de que simplemente éramos más pálidos, pero para muchos, el color blanco de la piel sigue siendo algo antinatural aunque según la teoría de lo políticamente correcto  los únicos racistas somos los blancos.

Resulta que ser albino en África es un problema grave porque significa que eres la encarnación de algún ser sobrenatural. Lo que puede pasar es que maten a tu madre nada más nacer tú, por haber tenido relaciones con un demonio.  En Tanzania lo normal es matar al niño si nace albino (que es un problema que afecta a un porcentaje mayor personas que aquí). Pero lo cierto es que no es eso lo peor que te puede pasar.

Muchas veces los niños siguen vivos aunque con discriminaciones. Si sus madres no los repudian, lo pueden hacer sus padres, obligando a la madre a elegir entre quedar abandonada o matar al crío. Con todo, las madres, muchas veces deciden seguir con el niño, pero entonces se enfrentan al pueblo entero. Ese niño no podrá ir a estudiar o a jugar con los niños del pueblo porque la gente tendrá miedo a que se le “pegue” la enfermedad de su piel. Pensarán que traerá mala suerte al pueblo, y un año de sequía puede ser tomado como un resultado de la acción del albino, o “zeru” como los llaman en swahili.

También puedes caer en manos de los traficantes de albinos.

En el Congo, Mali, Camerún, Burundi, Kenia y un largo etcétera, existe la creencia que un “zeru” vivo atrae la mala suerte, como hijo de demonio que es, pero muerto el efecto es justo el contrario.  Las costumbres cambian dependiendo del país pero por regla general se trata de hacerse con el pelo y las extremidades de los albinos. La cabeza, los órganos o la sangre. Según lo que se dice, ya que, como se entenderá no hay un mercado legal, el cuerpo de un albino que se pueda aprovechar, puede dar hasta 60 mil dólares de beneficio. A veces se les secuestra para llevarlos al país vecino si allí se paga más, posiblemente los violen de camino ya que se supone que tener sexo con un albino cura el SIDA… y una vez allí los pueden despedazar de mil maneras a cual más horrible.

Los albinos saben que tienen la espada de Damocles (o la del vecino) pendiendo sobre sus cabezas. Que pueden ir al pueblo a comprar y que a la vuelta los cojan y los troceen, como le pasó a la pequeña Elizabeth de 13 años al volver de una proyección en el pueblo. Algunos ven cómo los miran los vecinos, los oyen susurrar zeru, aunque se suponga que esa palabra está prohibida por ley desde el 2000.

Los pescadores hilan pelo de albino en sus redes para atraer la suerte, los mineros entierran brazos para que los minerales salgan a la superficie (en Tanzania esto es cada día)… así podríamos enumerar un centenar de burradas y de ritos sangrientos, de cuadrillas de asaltatumbas etc.

Salif Keita, uno de los pocos (bueno, el único) albinos que tuvo un poco de suerte y pese a su mal comienzo al final obtuvo la ayuda de su familia, es un famoso cantante africano que lucha denodadamente por los derechos de los albinos. Gracias a él se han creado algunas ong en África que se dedican a explicar que los albinos no son demonios, sino personas normales.

No obstante hay esperanza. En Sudáfrica se les ha otorgado a los albinos el grado de disminuídos, lo cual les ayuda mucho porque se les dan gratuitamente cremas, gafas y protección. Con todo, en África, en este año, se sabe del asesinato de 40 albinos.

Quizá para algunos, el título que le he puesto a esta entrada simplemente les haga pensar en alguna ciudad mexicana: burritos, nachos y gente con gorros de colores tumbados a la sombra. Para mí personalmente, son dos de las palabras más terroríficas de los últimos siglos. Ciudad Juárez es decir Infierno; es decir horror; es decir gore; es decir cualquier adjetivo que se aleje lo más posible de “seguridad”, “justicia” o “humanidad”. La verdad es que poner adjetivos a esta historia queda muy lejos de mis dotes descriptivas porque no se ha inventado aún una palabra para definir lo que ocurre allí.

Hasta donde se sabe, la muerte se instaló en Ciudad Juárez en el 1993, cuando una niña de 12 años fue encontrada tras haber sido violada y torturada,  tirada en medio del desierto. A partir de ahí la cuenta de desaparecidas y asesinadas asciende a más de 3000. Las asociaciones de madres de asesinadas cuentan los secuestros sobre dos por mes. Terrible.

Supongo que estarás pensando que, algo hará la policía. Que alguna cosa falla porque seguro que no has escuchado gran cosa sobre esta ciudad teniendo en cuenta las cifras que se manejan… Sí, hay alguna cosa que falla; hay muchas cosas que fallan, pero no por casualidad.

Al principio se intentó hacer “algo” y se llamó al jubilado Robert Ressler, experto del FBI en crear perfiles (de hecho fue casi el artífice del invento), que junto a otro gran investigador español Antonio Parra, estuvieron estudiando los cadáveres y el modus operandi de los asesinos… hasta que fueron despedidos… habían empezado a encontrar cosas que no debían ser publicadas. Así se cerró la primera y única investigación seria que se ha hecho al respecto.

Los asesinatos continuaron a un ritmo trepidante, y para callar bocas, se atrapó a un pardillo, un tal Lardizábal, que fue acusado de las 8 muertes que iban por aquel entonces. La abogada del ex-policía fue amenazada de muerte pero aguantó el chaparrón; lo que no aguantó fue que casi mataran a su hijo en un atentado por lo que Lardizábal se vio abandonado a su suerte. Apareció muerto poco después en Lote Bravo, que después se convertiría en el escaparate de los horrores durante el 95. Tenía las manos esposadas a la espalda con esposas oficiales…

Dar más detalles de cuántas mujeres o en qué estado se han ido encontrando sería largo, morboso y de todas formas no permitiría al lector hacerse una idea del horror que se vive allí. Baste con decir, que poco a poco, se comenzaron a ver una procesiones que, personalmente, me han marcado muy hondo. Mujeres; madres vestidas de negro en un luto anticipado, recorriendo el desierto de Lote Bravo al amanecer en busca de los restos de sus hijas desaparecidas. Rezando porque solo las hubieran torturado un par de días.

Las causas para esta burrada siempre se han querido encauzar a temas “actuales” como las “snuff movies” o el tráfico de órganos, pero no hay que dejarse engañar. Se sabe que el 80 casi por ciento de las desaparecidas comparten perfil: son bajitas, morenas, de pelo largo, pobres y generalmente trabajadoras de las “maquiladoras”, fábricas de ensamblaje. Generalmente se las secuestra a la salida o entrada a sus puestos de trabajo, se las mantiene con vida durante unos días mientras se las somete a “salvajes” agresiones sexuales (según palabras de las autopsias), después se las tortura acuchillándolas, cercenándole los senos o arrancándoles carne a mordiscos hasta dejares los huesos al aire. Después en el 100 por cien de los casos se las estrangula.  Pensemos un poco… si realmente se tratara de snuff movies, (hace ya más de 15 años), algo se habría encontrado! Aparte que no cuadra que las protagonistas siempre tengan el mismo perfil físico (lo que más cambia es la edad; de los 10 a los 35). Si se tratara de tráfico de órganos, entre otras cosas, tendrían que desaparecer los órganos no? Vaya, digo yo!

Para la mayoría de personas que siguen estos acontecimientos la cosa se acerca más a narcotraficantes, que por aquella zona están muy ligados a ciertos ritos (muchísimas víctimas fueron encontradas con marcas de triángulos en la espalda). Hay quien dice que se trata de ritos satánicos, otros hablan de simples orgías, y otros incluso se atreven a recurrir a los ritos prehispánicos que no eran remansos de paz, precisamente. Lo cierto es que, sea quien sea, está protegido. Los últimos políticos que han tenido en Ciudad Juárez sólo se han movido para reducir estadísticas, amenazar investigadores, hacer desaparecer algunos, matar sistemáticamente a los abogados defensores de los pardillos que se matan a veces como chivos expiatorios, y siguendo en la línea, coger a pardillos de la calle o criminales de poca monta y, torturas mediante, extraerles confesiones que los llevan a extraños suicidios con balas policiales.

Hace poco (en este mismo año) la corte interamericana de derechos humanos a acusado formalmente al Estado de México  de la muerte de 8 mujeres, básicamente por dejadez. No ha sido sólo una vez que, gente de la zona, ha encontrado pertenencias de las asesinadas o incluso trozos!! al cabo de la semana de haberlas encontrado, lo cual hace patente el abnegado trabajo de la policía. Hoy día ya no es frecuente encontrarse a las hijas desaparecidas porque, ante la fama que alcanzó el fenómeno con algunas películas y descripciones de madres valientes, han recurrido a la “lechada” una mezcla de cal viva con ciertos ácidos que en pocos minutos disuelven la carne e incluso los huesos, por lo que el número oficial de muertas ha bajado  hasta cifras “ínfimas” según la gobernación del Estado de México, pero los secuestros siguen al misno nivel.

Hoy día son pocos los que siguen luchando, al margen de las madres de las desaparecidas. Las muertes “en extrañas circunstancias” de investigadores, familiares “tocanarices” o incluso algún periodista, junto con la gran fuerza de todo un Estado político, han llevado este tema a ese limbo en el que se meten las noticias que no gustan, las que no se resuelven con final feliz de CSI. Esas noticias que nos hacen pensar en lo que podemos tener alrededor; en que entre nosotros hay monstruos que, pacifismos aparte, no merecen ni la muerte, sino algo más fuerte (el castigo de Prometeo no sería mala idea, a ver cuánto aguantaban). Pero hay que saber; hay que presionar siempre que se tenga una oportunidad.

Como siempre, sé que desde aquí, poca cosa digo. No me pongo en peligro con mi denuncia, pero tampoco puedo conseguir gran cosa salvo informar a los visitantes que (aunque no dejéis comentarios), veo que cada día sois más. Mi cariño para todas esas madres a las que solo les queda luchar para no morir de pena. Mi odio más profundo para todos esos infraseres que se dedican a torturar, violar y despedazar vidas a niñas por algún rito que desconozco.  Ojalá pudiera hacer más.

PD: Os dejo enlaces a dos webs que lucha para que esto termine.

http://nuestrashijasderegresoacasa.blogspot.com/

http://www.mujeresdejuarez.org/

Nunca pensé que terminaría (o empezaría, porque esto tiene visos de estar sólo empezando), escribiendo un post contra una iniciativa para ayudar a las mujeres… Sí, he dicho CONTRA.

Generalmente no me gusta coger el taxi; es caro y dependiendo quién te toque te juegas el tipo o terminas con dolor de cabeza oyendo a Camarón a toda leche (con todo el respeto para quienes gusten de Camarón); así que, generalmente, suelo preparar mis movimientos con antelación, ya sea en coche propio, metro o bus aunque tenga que esperar un poco más. De todas formas, las veces que he subido en uno, ya haya sido sola, acompañada con presencia masculina, o con una amiga después de una noche de fiesta, lo cierto es que nunca he tenido un problema.

El otro día leí una noticia que, por aquello del shock me dejó un poco en blanco y me hizo pensar que se trataba de una broma rara en estos tiempos que corren de desigualdades y de ocurrencias estúpidas, pero no; la cosa va en serio. Se trata de los “taxis rosas”, unos taxis que, pintados como los normales, tendrán tres características que los diferenciarán de los mismos. A saber:

- Distintivo rosa en el interior.

- Conductora mujer.

- Pasajera mujer.

Esto es; que será un taxi conducido por mujeres sólo para mujeres.

Sinceramente, no quisiera pensar la que se montaría si esta tarde paro un taxi (normal) y al ir a subir el señor me dice: “Disculpa pero es que este taxi es solo para hombres” Seguramente le demandaría por machista, además de por negar un servicio que NO puede negar (a menos que sea peligroso para él). Saldría en los medios de comunicación y se montaría el pollo del siglo. Pero esto se ve que es diferente porque son las mujeres las que echan a los hombres… o_O Alucino.

Es cierto que estas iniciativas se han emprendido ya en otros países, como en Londres, donde los niveles de acosos y violaciones en taxis ILEGALES era muy alto. Vaya, que las chicas, ante la imposibilidad de llegar a casa tras la trompa por falta de medios se subían en cualquier coche de esos que todos conocemos que hacen de taxi sin serlo. Pero que a nadie se le ocurra decir que la solución pueda ser poner más transporte público, como buses especiales para horarios-lugares nocturnos/fiesteros; que a nadie se le ocurra pensar siquiera en endurecer las penas contra los violadores/acosadores, que son los grandes mimados de estas sociedades nuestras (la culpa suele ser de ellas que llevan la falda muy corta)… Nooo lo más inteligente es acentuar todavía más esta estúpida brecha que tenemos abierta entre ambos sexos y hacer diferencias ahora también a la hora del transporte…

La primera vez que vi algo así fue en Japón, donde a ciertas horas de la mañana hay un vagón en cada tren destinado a mujeres, debido a que algunos aprovechan las apreturas para meter mano. Con todo no eran vagones exclusivistas y a partir de las diez cualquiera podía montarse. También sería un problema que se arreglaría con un poco de confianza en sí mismas por parte de las japonesas y un poco menos de machismo por parte de los japoneses; de hecho esto ya se está trabajando con idea de quitar esos vagones. Pero aquí la idea es diferente. Aquí la idea es que esto (vease, taxis femeninos), sea la solución.

La razón que se alega para la creación de semejante despropósito es que muchas clientas se sienten intimidadas por las miradas de los taxistas o que algunas conductoras se sienten igualmente ninguneadas por sus pasajeros masculinos.  Por semejante regla de tres, no deberían ser los médicos sólo para hombres o mujeres según su sexo? Para una mujer no es agradable tener un ginecólogo, igual que para un hombre es incómodo tener una uróloga. Por qué no poner los niños con maestros y las niñas con maestras? Podríamos hacer lo mismo con cuidadores, enfermeros, policías o tenderos, porque personalmente no me gusta como me mira el tío de la parada de embutidos del mercado…

Señores, señoras, otras vertientes… Nos estamos volviendo locos! En una sociedad donde se supone que hay que avanzar hacia la igualdad y el fraternalismo, retrocedemos hacia los guetos y las subclase!!

Encima, que es casi lo que más rabia me da, más de una me dice tan contenta “Pues yo lo veo muy bien, era un paso necesario”. Necesario?? Pues yo veo que hay mucho pasos realmente necesarios y que no se hace nada por darlos. Esto que se quiere hacer se llama discriminación positiva (y maquillaje) y la discriminación nunca es buena. Lo único que conseguiremos así, como no me canso de repetir de un tiempo a esta parte, será alejar más aún dos mundos ya de por sí lejanos.

Los premios nóbel nacieron hace un tiempecito ya para premiar grandes descubrimientos o carreras/vidas ejemplares en algún aspecto o, como mínimo, superiores al resto. El de la paz en concreto se dio por primera vez en el 1901 a Jean Henry Dunant por ser, entre otras cosas, el precursor de lo que hoy entendemos como Cruz Roja. Desde entonces, han sido muchos/as los que se han llevado el premio, generalmente tras una vida de sufrimientos o de lucha denodada por imponer la paz. Ha habido un poco de todo,  para ser sinceros… La mayoría se lo han ganado por tareas de mediación en guerras y conflictos, otros por convertirse en personalidades históricas de sus países (como fue el caso del noruego Nansen). Algunos fueron casi inventores de asociaciones e ideas que hoy tenemos como habituales como la Unión Europea (idea de Aristide Briand, premiado el 1926), los Derechos Humanos (Buisson, premiado el 1927), las casas de acogida o el sufragio femenino (Jane Adams, premiada el 1931)…

Algunos lo recibieron pese a no tener todos los apoyos necesarios, como el Padre Dominique Pire (1958), que pasaba pilotos aliados fuera del país y que ayudó a refugiados “enemigos” y amigos, ganándose la enemistad con la jerarquía eclesiástica.

Otros lo recibieron en una cárcel poco antes de ser “cesados”, como el triste caso de Carl von Ossietzky , que murió tuberculoso a causa de su estancia en campos de concentración nazis, acusado de alta traición por pregonar la paz y que ni siquiera llegó a ver el premio.

Algunos lo recibieron tras una ardua vida de trabajo y dedicación, como Bertha von Suttner (1905), gran pacifista que se pateó media europa dando conferencias que arrastraban a las masas y que obtuvo su premio tras 20 años de luchar denodadamente.

Ha habido también presidentes  de los Estados Unidos, como Theodore Roosevelt (1906), por sus ideas avanzadas para la época en temática social y su intermediación en la guerra entre Rusia y Japón.

Algunos son famosos por la magnífica labor que llevaron en vida, que les ha convertido en algo así como leyendas. Tendríamos en este grupo a Martin Luther King (1964) y su lucha para terminar con el horror de Vietnam, el racismo y la pobreza (leyenda es su frase de “I have a dream”). Albert Lutuli (1960) por su feroz lucha contra el apartheid. La Madre Teresa de Calcuta (1979), mujer que llevó a cabo numerosas campañas humanitarias y de alfabetización en la India y que creó misiones de caridad que hoy día siguen ayudando niños y desheredados. Kofi Annan (2001), por su eterna lucha contra el SIDA a cara descubierta y su buen talante en la guerra de Yugoslavia trabajando como represetante de la ONU. La mayoría no necesita ni presentación: Isaac Rabin, Nelson Mandela, Rigoberta Menchu…

Esta semana, Barack Obama, actual presidente de los Estados Unidos del Mundo, ha recibido su propio Nóbel de la Paz. Y lo ha hecho con un discurso que arenga a las masas a la guerra y que la excusa y disculpa, echando la culpa obviamente, a los “otros”, que son generalmente los que siempre empiezan las peleas, desde el patio del parvulario hasta el campo de batalla. Es cierto que en su campaña, Obama prometió el oro y el moro (y además literalmente), entre otras cosas como el fin de Guantánamo, el desarme nuclear, el fin de la guerra y mil temas más… que aún NO ha cumplido; es más, hace poco (creo que en esta misma semana), el señor Nóbel de la Paz ha aprobado un nuevo contingente de 30 mil soldados más para Afganistan.

El presidente del comité del Nóbel ha intentado explicarse en mitad del revuelo que se ha montado diciendo que si se le da el premio es por su inminente desarme nuclear junto con Rusia y por la reincorporación a las conversaciones sobre cambio climático. Es decir, que le dan un premio por algo que dice que planea hacer; porque hasta donde yo sé, de desarme nuclear “na de na”, al contrario, ambas potencias tienen sus cabezas nucleares apuntando al Ahmadineyad de las narices que no para de dar la murga con el uranio… En cuanto a su reincorporación no es más que LO QUE TENIA QUE HACER, y hace tiempo además. Es decir, que se está premiando que la oveja descarriada vuelva al rebaño donde el resto se lo está currando desde hace tiempo… Se supone entonces que el Nóbel a Obama es una especie de trampa para “obligarlo moralmente” a comportarse bien? Para atarle la voluntad y que tenga que cumplir?

Hasta donde yo sé, el Nóbel se da como PREMIO a una gran trayectoria y no como ALICIENTE para animar a nadie!!

En cuanto a los que dicen que el pobrecito Obama no ha tenido más remedio que aceptarlo, quisiera recordarles un ilustre poco conocido; el vietnamita Le Duc Tho, al que se le concedió el Nóbel de la paz junto a Henry Kissinger en el 73 por haber alcanzado el fin de la Guerra de Vietnam a golpe de reunión secreta para llegar a acuerdos que terminaron con los acuerdos de paz de París. Pero Le Duc Tho rechazó el premio porque su país todavía no estaba en paz; toda una revelación de intenciones.

Aquí en cambio nos encontramos con un señor que acaba de subir al sillón, que tiene buenas ideas pero que aún no ha llevado ninguna a cabo y que lo único que sí ha hecho ha sido incumplir su promesa de Guantánamo y alargar más una guerra ya injusta desde el principio.

El señor Jagland lpresidente del comité, alega que: “Si los principios son lo suficientemente importantes y la lucha por ellos es vital para el futuro del mundo, el comité no puede esperar hasta que estemos seguros de que esos principios se han impuesto en todos los frentes. Eso haría del premio un sello de aprobación con retraso y no un instrumento de paz en el mundo”. Es decir, que dan el premio a Obama para animarlo, no porque haya hecho nada para merecerlo;

y yo digo… Nos hemos vuelto todos locos o qué?