Llega la Navidad. Con la Navidad, ineludiblemente, llegan los recuerdos de grandes momentos, divertidos, amenos, entretenidos… broncas familiares, bailes con más-que-amigos, borracheras variadas, amores eternos y buen rollo…

A veces es duro recordarlo todo. Supongo que todos hemos perdido a alguien a lo largo de nuestra vida por corta que pueda ser.

Se empieza en esta carrera hacia el averno perdiendo a los abuelos, un tío… Luego llegan los padres, algún amigo, algún amor quizá. La Navidad se va convirtiendo en un uno de noviembre donde recordar a todos los que se han ido y lo bien que te lo pasaste con ellos…

Recuerdo unas navidades de hace siglos ya… el año anterior había muerto un tío tercero o no sé qué gaitas y la familia estaba de aquella manera… recordando.  Mi madre, que es especialmente atenta a los dramas, se negaba a cantar/reír/pasarlo-bien… no era adecuado; no tenía cuerpo… Se acordaba de sus abuelos. Recordaba que cuando era pequeña la casa se llenaba de gente… y que en ese momento estábamos apenas 7… No, no se sentía bien, las Navidades eran una putada…

Mi abuelo, sabio hasta la tumba, le dijo una frase que mi juventud no terminó de entender pero que, por algún mecanismo secreto de mi cerebro, se quedó ahí enganchada… “Deberías disfrutar estas… vete a saber si para la que viene estaremos los que estamos ahora aquí”

Mi abuelo había superado un cáncer de garganta pagando con sus cuerdas vocales, pero no paraba de cantar y charlotear aunque sólo unos pocos lo entendíeramos…

Mi madre, básicamente, lo ignoró, y siguió a lo suyo. Sobra decir que a las siguientes Navidades quien no estaba era mi abuelo. Su cáncer se extendió al cólon de manera fulminante y se lo llevó en tres meses. Aquella Navidad, que apenas recuerdo, la pasamos entre llantos, llorando la muerte de mi abuelo y mi reciente operación de rodilla que me tuvo en cama hasta bien entrado el mes de febrero. Nadie tuvo huevos a decirle a mi madre que recordara la frase de mi abuelo el año anterior.

Pasaron los años y le cogí gustillo a la navidad. Me gustaba disfrutar cada año tal como era, y disfrutarlo como si no hubiera la posibilidad de una Navidad futura; como un señor  Scrooge al que el fantasma de la Navidad futura ha visitado para enseñarle su vacío funeral; disfruto como una enana y recuerdo con cariño y villancicos a las presas de la vida.

Claro, pensarás, es que los abuelos se mueren…

A día de hoy recuerdo con una sonrisa vertical las últimas navidades que bailé con un gran amigo; un hermano; un alma gemela… a los pocos meses una burla de la injusta muerte, nos lo arrebataba de la manera más estúpida y ridícula que puedas imaginar. Aguantó lo suficiente para decir a su mejor amigo en su lecho de muerte: “Está bien así, es temprano, pero lo he aprovechado bien, no lloréis por mi”

Por tí, por mi abuelo y tantos otros que el año pasado quizá estaban y este no. Por mi misma, que tal vez el año que viene ya no estaré por aquí…  FELIZ NAVIDAD

Y a tí que me lees entre aburrido y cansado… disfruta; pásalo bien y aprovecha los pequeños momentos que te ofrece la vida…

Os hago, en esta ocasión, un copypaste molón de un blog que sigo enfermizamente. Me parece una noticia muy fuerte, no ya por la contaminación  informativa (que a eso ya tendríamos que estar más o menos acostumbrados), si no  a lo que se está convirtiendo en costumbre de encerrar al personal, pegarle o tratarlo como a mierda negándole unos derechos básicos… En fin, os dejo la noticia y os pido que le deis difusión.

Pillada de aquí: http://qkantton.wordpress.com/2011/11/06/presos-por-leer/comment-page-1/#comment-1934

El pasado martes 2 de noviembre, tres amigos y compañeros nuestros fueron detenidos en Niza pocas horas antes de la manifestación en protesta por la cumbre del G-20, centro de decisión de las nefastas políticas sobre la economía y las finanzas. Incriminados por llevar consigo literatura política y acusados por posesión de material de escalada, nuestros amigos, que no conocen la lengua francesa, han sido recluidos en una lejana cárcel, restringiéndoles el régimen de visitas. La falta de noticias hace que incluso su situación legal nos resulte confusa.

Periodistas rastreros de diversos medios (ABC, 20 minutos, Intereconomía), en su enfermiza obsesión por criminalizar a toda aquella persona que no comparta su visión política, han publicado que nuestros amigos detenidos llevaban pistolas, mascaras antigás y otros materiales susceptibles de ser usados para provocar disturbios. A estos supuestos informadores, embusteros a sueldo que juegan con el temor de la gente, solo nos queda decirles que se merecen nuestro más profundo desprecio.

Hubo un tiempo en que eras juzgada por tus actos; hoy lo puedes ser según las intenciones que crean que manifiestes. Te pueden meter en prisión por el simple hecho de ser contraria al sistema, llegando la situación a extremos tan delirantes como que los escaladores que lleven consigo libros de los pensadores socialistas que pueblan los manuales de Historia, cuando pasen junto a Niza camino de los Alpes, corran el riesgo de ser detenidos. En fin, estamos ante otra consecuencia más de un mundo que se aferra por conservar el patrón del consumo voraz y despilfarrador, atemorizando a la población para que no encabece ningún cambio social.

Los jefes de Estado y de Gobierno, presidentes de los bancos centrales y ministros de finanzas que se reúnen en el G20, no lograrán reducir los desequilibrios mundiales, serán incapaces de promover un desarrollo sostenible y de diseñar planes de empleo que absorban a una creciente población desocupada; sólo podrán responder a los problemas de la gobernanza mundial con más cárceles, más policías, más videovigilancia, pero no llegarán a agarrar el freno de emergencia de una locomotora capitalista desbocada al desastre.

Fue pura y simple casualidad que, en vez de nuestros amigos, cualquiera de nosotros hubiéramos sido detenidas en un control policial y condenados por llevar una navaja para el campo, unos palos de senderista y un libro de un “agitador social” (de esos que tanta trascendencia mediática tienen) para leer un rato.

Se ha formado un grupo para apoyarles y pedir su libertad, convocando una concentración en la Plaza del Espolón, en Logroño, delante de la Delegación del Gobierno, para el lunes a las 20:00h. Esta concentración pretende presionar al Gobierno y la Embajada Española en Francia para que dejen en libertad a nuestros compañeros.

¡Queremos a nuestros amigos en casa! ¡Los queremos libres YA!

¡LIBERTAD INMEDIATA PARA ADRI, URME Y MIGUEL!

Como muchos sabéis me gusta la fotografía a nivel casi profesional, aunque es un campo en el que nunca eres suficientemente bueno; y a menudo recorro la red en busca de nuevas formas de fotografiar modelos, cómo hacer reflectores caseros o cómo toquetear una foto para que quede mejor…

Alguna vez, precisamente buscando esto último, me topé con estas pequeñitas de tez de cera, pero no me dio por profundizar en el tema. Pensé que era la pataleta de dos padres catetos con un photoshop potente y tiempo libre de sobra… estaba equivocada.

Ahora sé que existen unos concursos de belleza infantiles en los que las niñas (porque en el 90% de las ocasiones se trata de féminas) de incluso 4 años de edad participan pero no por ser la más mona, tal y como nosotros lo entendemos. No se trata de que la nena tenga el pelo bonito, unas mejillas sonrosadas y una sonrisa mellada que haga gracia… nada más lejos de la realidad. Son auténticos concursos de belleza en los que las niñas posan como verdaderas misses… Hace poco leía la noticia de que una madre pretendía pagar unas inyecciones de bótox para su hija de 8 años (sí, he dicho ocho, no me he equivocado), porque empezaba a tener arrugas!!!!!

Lo primero que piensas es que con ocho años es imposible tener arrugas pero si rascamos un poco más… esa niña realmente pensará que su piel ya no es tan tersa como cuando tenía 3 años! Se sabe que la morfología de los bebés hace su cabeza más redonda y con los ojos más grandes para hacerlos más “adorables” y que den ganas de cuidarlos; es algo inherente a todos los mamíferos. Claro, con ocho años eres una pre-preadolescente y tu cara deja de ser redondita para empezar a alargarse como la de cualquier ser humano normal… La madre de esta pobre criatura no pudo soportarlo y metió (o intentó meter) inyecciones de bótox a su hija que, recuerdo para quien no lo sepa, que el bótox es una toxina que “denerva” el músculo; es altamente tóxico y sabemos de renombradas actrices que han perdido su movilidad facial por culpa de esta mierda, con perdón.

Pero a la que te metes en este mundillo, el tema del bótox se te va quedando atrás… Vemos niñas sometidas a blanqueamientos dentales, sesiones de peluquería y maquillaje que no aguantaría ni yo, dietas, depilaciones… Niñas de 6 o 7 años que NO pueden jugar con sus amigos porque… qué pasa si la niña se cae y se pela las rodillas??

Si la he puesto bien, esta de aquí en verde, es una de estas niñas que parece de todo menos un ser humano normal. No hablamos de un concurso de belleza infantil, cosa que siempre me ha parecido una burrada enorme; sino de disfrazas a las niñas de adultas y pedirles que posen con una actitud/pintas de preadolescente cachonda sin perder el aura de inocencia…

Se habla mucho de la falsedad de las sonrisas de las “pageants”, que su cara es bella pero vacía…

Bien… Es verdad que a los críos les gusta disfrazarse, que los maquillen, que los peinen… todo eso es cierto, pero prueba a poner a una niña de 6 años en una silla y hacerle un brushing, pintarla de arriba a abajo y explicarle cómo debe posar CADA DIA, y ya verás cómo la niña te manda a paseo por más folclórica que te haya salido.

Pensad en cuando vuestra madre os decía aquello de “eres lo más bonito” que más o menos todas las madres repiten con cierta asiduidad y que ayuda a subir la autoestima de los niños. Pues ahora pensad que vuestra madre os dijera “eres lo más bonito… pero no lo suficiente; así que te voy a meter un blanqueamiento dental en tus dientes de leche y si no te pongo unas fundas y quedas de miedo; porque tu sonrisa no da la talla…; te pongo pestañas postizas porque, aunque tengas unos ojos preciosos, te falta expresividad cariño…; tienes un pelo muy brillante… pero tan lacio y soso… que mejor le metemos un poco de laca, no crees?… Y esos pómulos inexistentes? hay que maquillarte un poco nenita, que así no vas a ningún sitio… ” Imaginad que vuestra madre os dijera cómo sonreir, cómo posar… y que tras miles de dólares en fundas, peluqueros, books y demás… no quedéis ni la primera ni la segunda…

Alguien puede imaginar cómo se sienten esas niñas a las que han tuneado para ser perfectas y que aún así no lo son lo bastante para ganar a otras más tuneadas? “No, cariño, no pasa nada… para la próxima te ceñimos la dieta, que tienes barriguita”

Son niñas, NIÑAS… no me refiero a concursos de adolescentes, o de adultos… me refiero a niñas que tendrían que estar montando en bici, o jugando a casitas, o al escondite o a lo que os salga de las narices… Podrían soñar que son princesas, y se pondrían un vestido de los chinos y serían felices… pero por desgracia se les ha cumplido el sueño.

Os dejo un vídeo que a mí me ha roto. No es manipulación; es simplemente, la cara de letargo, aburrimiento supremo; es la mirada de alguien que vuela lejos, que mira con melancolía por la ventana sabiendo que nunca podrá salir… Ya os digo que a mí me ha quitado el buen rollito…

Detrás de las cámaras

Y por último una página donde estos padres explotadores, analfabetos o dementes… es que no sé cómo llamarlos, van haciendo sus pinitos… Como véis, si enviais la foto de una niña sana y normal, os pueden hacer un montaje que la convierta en una muñequita de cera con ojos de cristal…

http://www.photoretouchinglab.com/miss-teen-usa-pageant-photo-retouch-online-glitz.html

Se acercan las elecciones… A nadie nos gustan, eso suele pasar…  Que te salgan unos señores que te han puesto una bonita soga al cuello como si fueras un vulgar Gollum y que vayan tirando de tí, arrastrándote por el fango mientras te van diciendo “tranquilo hombre, que es por tu bien”, siempre es desagradable.

No me caso con nadie. En este bendito país tenemos un gran partido que nos domina llamado, como ya he visto varias veces por la red, PP$OE, al que una serie de gorpúsculos menores le bailan el agua para poder pillar unas migajas en forma de milloncejos, puestos de trabajo y proyectos varios.

No nos engañemos, amigos, los politicuchos que nos gobiernan no son realmente los que mueven los hilos de nuestros destinos. Ellos sólo son unos títeres voluntarios que se prestan a poner el rostro frente a las cámaras para que la gente les escupa, asegurándose un futuro desahogado, mientras los que realmente mueven el mundo se forran en silencio, como las hemorroides…

Por mi parte… me planto.

Me niego a seguir participando en un sistema que te da a elegir entre si quieres que te ahorquen o que te peguen un tiro. Sabemos que ni el cejas ni el barbas nos van a sacar del atolladero. Ni a uno ni a otro les importamos mínimamente y yo me niego a que me cuenten como a una persona a la que le da igual la democracia, o como a una persona indecisa.

NO soy indecisa

NO soy pasota

NO me conformo

NO me creo sus mentiras

NO voy a rendirme

El próximo día de elecciones votaré… Claro que votaré pero con mi propia papeleta.

Ya sé que posiblemente mi voto se contará como nulo pero pensad por un momento…  Si un número suficiente de gente “dimitimos” de esta seudocracia y lo hacemos con fuerza durante las elecciones quizá no arreglemos el mundo, pero tal vez empiecen a darse cuenta de una bendita vez que no vamos en broma.

La querra ha comenzado.

Os dejo mi papeleta para quien la quiera imprimir/compartir. Sois libres de hacerla circular.

I know I can do it, Todd Downey said helping himself to another ear of corn from the steaming bowl. ‘I’m sure that in time every bit of her will be gone. And her death will be a mystery even to me.

Estaba hoy revisionando una película que me gusta mucho y cuya frase final solemos decir al unísomo mi hermana (la otra cinefilo-friki) y yo con voz de ultratumba y ceceo chiflado. El genial Turturro lo hace idem

En mi vida anterior fui mono, de lo contrario no entiendo esta manía de irme las ramas…

El tema es que he escuchado esa frasecilla y no he podido evitar comprender toda la magnitud que podría tener a día de hoy en boca de cualquier politicucho  de esos que guían nuestras vidas y destinos.  Hace poco leía la noticia de que el gobierno permitirá a la banca cobrar (sí, sí… cobrar) por asesorar a los clientes.

Me explico con una situación cotidiana:

-Pili, pomne dos pechugas, que tienen buena pinta.

-Pos la ternera me la quitan de las manos niña

-Si tu lo dices… venga, medio kilillo

-Hale 10 eurillos más 5 por el consejo

Flipante, no? pues lo mismo pero con los bancos. Si pides asesoramiento o cualquier tipo de ayuda “explicatoria” que, teniendo en cuenta cómo redactan los bancos, quien más quien menos alguna vez ha necesitado ayuda, tendrá que pagarla.  El gobierno se defiende alegando que los bancos tendrán que dar, a cambio, un buen asesoramiento… Quiere decir eso que hasta ahora no lo han dado no? Quiere decir que hasta ahora se sabía que engañaban impunemente a pobres gentes para colocarles hipotecas impagables y productos financieros basados en humo, no?

Por otra parte, la normativa que se quiere poner en funcionamiento, incluiría, allí como quien no quiere la cosa, en la letra pequeña, las famosas (o no) cláusulas suelo, (las que NO permiten que tu tipo de interés baje de un mínimo) y otras cosas con nombres raros como swap que viene a ser un truco para proteger a los bancos de las bajadas del euríbor a costa de que la diferencia la pagaran los clientes. Eso sí, se te explicará de manera clara y gratuita de qué es cada comisión que te cobran. Esta por papá, esta por mamà, la otra por el chalet…

Para terminar de rematar la faena, el Banco de España ya no tendrá que controlar las comisiones que se cobren, es decir, que si tienes problemas con tu banco porque te están metiendo comisiones abusivas, te jodes, como Herodes porque al Banco de España no le interesa en lo más mínimo.

Pero… cómo hemos llegado a esto? Cómo hemos llegado a tener los millones de gente que hay sin trabajo legal? Cómo hemos podido permitir que haya tantísima gente a la que se les ha echado de sus casas de cualquier manera?

Que nadie me diga eso de “es que hemos vivido por encima de nuestras posibilidades” porque eso ya me cansa muchísimo. Estoy hasta las narices de entonar el mea culpa para que los bancos no queden como los malotes de la película. Los bancos precisamente fueron los que le dijeron hace no mucho al señor Fulanito que esta hipoteca en cuestión era una ganga, que tenía facilidades y le pusieron un montón de papeleo por delante que el señor Fulanito seguramente firmó porque no entendía la mitad; porque se fiaba del señor del banco aunque sus consejos fueran gratis; o porque todo el planeta pensaba que era época de vacas gordas, cuando estas estaban ya terminales aunque pocos lo supieran.

Pero claro, llega un momento en que don Fulanito no puede pagar la hipoteca porque el jefe, o el mismo ayuntamiento, no le han pagado. La mujer está en paro, los niños tienen la mala costumbre de comer y ni Endesa ni Sorea le pasan un recibo aunque sea por caridad cristiana… Así que llega el momento en que, al elegir entre pagar y comer, opta por lo segundo.

Claro, los señores del banco; aquellos que le pusieron todo en bandeja: la cuerda, la viga, el taburete… Esos mismos señores, le dicen que no pueden hacer nada. Que tiene una deuda y se quedan con su piso. Pero claro,  como el valor del piso había bajado, el banco lo subastó por el precio actual, apuntando el antiguo y pasándole el resto de la deuda al señor Fulanito que, de golpe, se había quedado sin techo y con una deuda de, por ejemplo 20 milloncejos de pesetuelas.

Mientras el señor Fulanito se vuelve con sus padres o se mete de ocupa en cualquier lado buscando cómo pagar su deuda, que ya no hipoteca,  el banco le va mangando pisos a todos los Fulanitos y Setanitos del mundo, repitiendo la operación. Tu piso valía 80, ahora vale 40. Lo vendo, si puedo, por 40 y el resto me lo debes, pero yo ya lo cuento como si fuera beneficio líquido.

Pero claro… Fulanito NO ha pagado esos milloncejos de pesetuelas porque no los tiene. Porque no curra, porque no tiene paro, porque no tiene nada. Así que su banco, lo que tiene es una GRAN deuda con el todopoderoso Banco de España (BdE).

Si hubiera justicia en el mundo, el señor BdE  le diría al banquito del piso “Mira chato, me pagas y te buscas la vida, como hizo Fulanito el que está en paro”… Pero no, claro. El BdE le dijo al banquito que no pasaba nada, que ya le prestaba los milloncejos que le debían todavía… “Ya me lo devolverás algún día; bueno, me los devolverá Fulanito y toda su estirpe”

Ahora la patata caliente, digo….. la deuda, la tiene el BdE, me seguís?

Pues claro, el BdE también tiene superiores, que son los mercados, y que funcionan… podríamos decir que comprando vales (XD Ay que me da la risa)

El tema es que el BdE fue comprando de estos vales, o bonos, para los más puristas, pero no tenía con qué pagarlos, porque el dinero que tenía se lo había dado al banco del pisito, a ver si mientras Fulanito pagaba. Pero como no había con qué pagarlos, suprimió ayudas y prestaciones, por lo que Fulanito estaba con el agua al cuello sin poder pagar nada de nada.

Para pagar los primeros bonos, el BdE vendió unos segundos y así sucesivamente… solo que el resto de Europa cada vez levantaba más la ceja y ponía cara de “are you fucking kidding me?” o como decimos en España “te estás quedando conmigo, chaval?”

Pero los mercados no son tan buena gente como el BdE que le perdonó la deuda al banquito… Los mercados le han dicho al BdE, como no pagues te embargo el país  y el resto lo tendrás de deuda hasta el fin de tus días.

A diferencia de Fulanito, que no tiene de quién sacar pasta, el BdE sí que tiene de quien sacar pasta! De sanidad, de educación, de prestaciones, de seguridad en los cuerpos de la ídem…

Y así vamos parcheando como podamos hasta que baje el Espíritu Santo y nos ilumine, que parece que es lo que están esperando ¬¬

Sigo con mi película mientras me imagino a los señores del dinero hablando de la pobre España…

“Sé que puedo hacerlo, dijo el banquero cogiendo otro bono relleno de humo, dentro de un tiempo, la muerte económica de España… será un misterio… incluso para mí”

Hace un par de horas que estoy dándole vueltas a cómo presentar este post, porque no es fácil. El candente tema de la educación está  tan maltratado y tan demacrado que hay demasiados frentes abiertos ahora mismo y me falta el espacio y la energía para afontarlos todos de golpe… Hoy  hablaré del espinoso tema de la lengua vehicular en Cataluña. Y siguiendo las pautas del bilingüismo, dejadme que me exprese en las dos lenguas, aunque salga un post kilométrico.

Fa un parell d’hores que l’estic fent voltes a com presentar aquest post, perquè no és fàcil. El tema roent de l’educació està tan maltractat i tan demacrat que hi ha massa fronts oberts ara mateix i em manca l’espai i l’energia per a enfrontar-los a tots alhora… Avui  en parlaré del tema punxegut de la llengua vehicular a Catalunya. I seguint les pautes del bilingüisme, deixeu-me que m’expresi en les dues llengües, malgrat em surti un post kilomètric.

Hay una gran canción de los enormes “Héroes del silencio” donde dicen una frase que siempre me ha encantado porque la considero una de las grandes verdades de la historia de la humanidad. Algo así como: “qué fácil es,
abrir tanto la boca para opinar”  De hecho siempre he pensado/defendido que, para opinar de algo hay que haberlo vivido, aunque sea desde la barrera. Los que me conocen saben que aborrezco las corridas de toros precisamente porque las he visto en directo y por la tele bajo mandato directo de mi abuela. Puede parecer una chorrada, pero no lo es.

Me llama mucho la atención que haya miles de personas (sí, sí… miles) que estan opinando sobre el bilingüismo en Cataluña… y que no solo no viven aquí,  sino que basan sus opiniones en otras opiniones que han leído de otras personas que conocen a uno que tiene un primo que un día fue a Barcelona y alguien se lo contó…

Hi ha una gran cançó dels enormes “Héroes del silencio” on diuen una frase que sempre m’ha encantat perquè la tinc com una de les grans veritats de la història de la humanitat. Alguna cosa així com: “què fàcil és, obrir tant la boca per a opinar” De fet sempre he pensat/defensat que, per a opinar d’una cosa s’ha d’haver viscut, tot i que sigui des de  la barrera. Els que em coneixen saben que avorreixo les “corrides” de bous precisament perquè les he vist en directe i per la tele sota el mandat directe de la meva àvia. Pot semblar una xorrada, però no ho és pas…

Em crida molt l’atenció que hi hagi milers de persones (sí, sí… milers) que estiguin opinant sobre el bilingüisme a Catalunya… i que no només no hi viuen aquí, sinó que basen les seves opinions en altres opinions que han llegit d’altres persones que coneixen a un tio que en té un cosí que un dia va anar a Barna i algú li va dir…

Pero a fin de cuentas se trata de las mismas personas para las que los profesores trabajamos 25 horas por día. Como decía una amiga hace poco en su twitter, semejante despropósito es como decir que el señor Guardiola (medalla del honor en el presente año de 2011) trabaja 90 minutos a la semana…

Però després de tot es tracta de les mateixes persones per a les que els professors treballem 25 hores per dia. Com deia una amiga fa poc al seu twitter, aquest despropòsit és com dir que el senyor Guardiola (medalla d’honor en aquest any de 2011) treballa 90 minuts a la setmana…

Dónde está la preparación? Dónde quedan las horas estudiando los historiales de los chicos? Dónde dejamos las horas de investigación en internet? Dónde metemos el registro sistemático de las fichas de años anteriores? Dónde colocamos las horas, horas, horas y horas delante de un monitor intentando realizar esquemas, guiones de estudio, proyecciones y motivaciones varias? Dónde ponemos las horas y horas sin dormir porque sabemos que fulatino o setanito tienen un problema en su casa o en su cabeza y no sabemos por dónde meterle mano? Y los cursos que realizamos fuera de horario escolar? Por Dios, si ni siquiera tenemos hora del desayuno como un puñetero obrero de la construcción!!! (y quien me diga que comerse un sandwich en un recreo vigilando 25 críos es una hora de desayuno… le reto a que vaya a cualquier cole a hacerlo… si tiene huevos)

On és la preparació? On queden les hores estudiant els historials dels nens? On deixem les hores d’investigació a internet? On fiquem el escorcoll sistemàtic de les fixes d’anys enrere? On col·loquem les hores, hores, hores i hores davant d’un monitor intentant realitzar esquemes, guions d’estudi, pojeccions i motivacions vàries? On posem les hores i hores sense dormir perquè sabem que tal o qual tenen un problema a casa o al seu cap i no hi sabem per on ficar-li mà? I els cursets que realitzem fora de l’horari escolar? Per Deu, ni tan sols tenim hora per esmorzar com un fotut paleta!!! (i qui em digui que menjar-se un sandwix en un pati vigilant 25 nens és una hora d’esmorzar… li proposo que hi vagi a qualsevol escola a fer-ho… si en té collons)

Pero no, no sólo tenemos que luchar contra la fama de vagos que tenemos los maestros.

No sólo tenemos que batallar contra la imagen que tienen algunos de señor con un periódico en clase diciendo a los alumnos “a partir de la página 3″

No sólo tenemos que soportar a padres impertinentes que pretenden pegarte.

No… Encima tenemos que permitir que nos digan que nuestro sistema no funciona. Que manipulamos a los niños. Que si salen tontos no es por la triste carga genética y la pobre instrucción y la inexistente atención que se les da en su casa, sino porque les enseñamos en catalán…

Però no, no només hem de lluitar contra la fama de mandrosos que en tenim els mestres.

No només tenim que batallar contra la imatge que en tenen alguns de senyor amb un diari a classe dient als alumnes “a partir de la pàgina 3″

No només hem de soportar a pares impertinents que pretenen pegar-te.

No… A sobre hem de permetre que ens diguin que el nostre sistema no funciona. Que manipulem als nens. Que si surten tontos no és per la trista carga genètica i la pobra instrucció i la inexistent atenció que se’ls dona a casa, sinó perquè els ensenyem en català…

A ver si esto queda claro. Me explicaré despacio y con frases sencillas…

Yo soy maestra.

Yo soy maestra en Cataluña.

Yo vivo CADA DIA en directo  la realidad del catalán y el castellano.

Yo soy una andaluza viviendo en Cataluña.

Tenemos estas premisas claras? Vale, ahora…

Créeme cuando te digo que NO conozco a ningún niño (y llevo recorridos unos cuantos coles) que sepa catalán y no sepa castellano

Créeme cuando te digo que SI conozco a bastantes niños que saben castellano y NO saben catalán.

A veure si aquí queda clar. M’explicaré a poc a poc i amb frases senzilles…

Jo sóc mestra.

Jo sóc mestra a Catalunya.

Jo vis CADA DIA en directe la realitat del català i el castellà.

Jo sóc una andalusa vivint a Catalunya.

Tenim aquestes premises clares? Molt bé, ara…

Creu-me quant dic que NO coneix a cap nen (i porto uns quants coles a l’esquena) que en sàpiga català i no en sàpiga castellà.

Creu-me quan dic que SI conec a bastants nens que en saben castellà i no en saben català.

El catalán es una lengua minoritaria, pero no por ello menos merecedora de un respeto. El catalán encierra unas tradiciones y unas costumbres muy bonitas y antiguas que merecen cierto respeto. Si la lengua vehicular en la enseñanza no fuera el catalán, este se perdería en la noche de los tiempos, cosa que considero una lástima.

El català és una llengua minoritària, però no per aixó és menys mereixedora d’un respecte. El català tanca unes tradicions i uns costums molt bonics i antics que mereixen cert respecte. Si la llengua vehicular a l’escola no fos el català, es perdria a la nit dels temps, cosa aquesta que considero una llàstima.

Pero claro, aquí tenemos a los señores que tienen a sus hijos en colegios bilingües porque el inglés es imprescindible, pero que evitan que aprendan el catalán. Total, a final de cuentas para qué lo necesitan? Aquí se le abre los brazos a cualquiera aunque no sepa la lengua (pese a lo que dicen por la tele) así que realmente no se necesita el catalán para nada en Catalunya… Pero claro… que lo “impongan” en la escuela… qué horror… mi hijo sabrá inglés y como mucho chino, que está de moda!! pero catalán?? Para qué, para que pueda leer todos los carteles? para que cuando llegue a un kiosko no limite su compra a la revista que quede en castellano? para que entienda conversaciones por la calle?? Mi niño no necesita eso porque mi niño es superior a estos catalanufos…

Però clar, aquí tenim als senyors que tenen als seus fils en col·legis bilingües perquè l’inglès és imprescindible, però que eviten que aprenguin el català. Després de tot, per a què ho necessiten? Aquí se’ls obre els braços a qualsevol ni que no en sàpiga la llengua (tot i el que diuen a la tele) o sigui que no es necessita el català per a res a Catalunya… Però clar… que ho “imposin” a l’escola… quin horror… el meu fill sabrà anglès i xinès com a molt, que està de moda!!! català però?? Per a què, per a que pugui llegir tots els cartells? per a que quan arribi a un kiosk no limiti la seva compra a la revista que quedi en castellà? per a que entengui converses pel carrer?? El meu nen no necessita  aixó perquè el meu nen és superior a aquests catalanufos…

Sólo diré una cosa más que me parece muy muy grave.

Hace unos años (no tantos), los vascos eran todos etarras. Corría la leyenda de que si entrabas en un bar vasco y no hablabas su lengua te apaleaban. Que en las ikastolas pegaban a los que no aprendían euskara. Que Donostia era inseguro a partir de las 11 para los españoles. Que todos apoyaban secretamente a la ETA. Todos eran antiespañoles. Había que odiarlos porque ellos nos odiaban a nosotros.

Només en diré una cosa més que em sembla molt molt greu.

Fa uns anys (no tants), els vascos eren tots etarres. Corria la llegenda que si entraves a un bar vasco i no parlaves la seva llengua t’apallisaven. Que a les ikastoles pegaven als nens que no aprenien euskara. Que Donostia era insegur a partir de les 11 per als espanyols. Que tots recolzaven en secret a l’ETA. Tots eren antiespanyols. S’havien d’odiar perquè ells ens odiaven a nosaltres.

“Gracias” a ETA y al asesinato en concreto de Miguel Angel Blanco (recuerdo aquel secuestro y lo lloré minuto a minuto), nos dimos cuenta de que había vascos que NO eran ETA. Que había vascos que se revelaban contra los etarras… y que lo hacían allí, delante de sus narices. Que no todos los nacionalistas eran terroristas, que les gustaba la cocina y que sus paisajes eran maravillosos…

“Gràcies” a ETA i a l’assassinat en concret del Miguel Angel Blanco (recordo aquel segrestament i el vaig plorar minut a minut), ens vam adonar que hi havien vascos que NO eren ETA. Que hi havia vascos que es revel·laven davant els etarres… i que ho feien allà, davant dels seus nasos. Que no tots els nacionalistes eren terroristes, que els agradava la cuina i que els seus paisatges eren meravellosos…

Pero claro, la cultura española no sabe vivir sin  odiar a alguno de sus hermanos… Ahora les toca a los catalanes y vuelvo a escuchar las mismas gilipolladas que oía en su día de los euskaldunes. Que si entras en una tienda y pides en castellano te echan. Que no trabajas si no sabes el idioma. Que te miran mal si no lo hablas. Que te llaman charnego. Que miran mal. Que a los niños se los obliga a las malas a aprender…….

Mierda, mucha mierda. Y siempre de gente que vive en su barrio pijo a miles de kilómetros de aquí.

Mentiras, muchas mentiras. Y siempre de gente resentida para la que la libertad significa hacer lo que ellos quieren.

Pues yo me niego.

Però clar, la cultura espanyola no sap viure sense odiar a algú dels seus germans… Ara els hi toca als catalans i torno a escoltar les mateixes “gilipollades” que escoltava al seu dia dels euskalduns. Que si entres a una tenda i demanes en castellà et fan fora. Que no treballes si no en saps l’idioma. Que et miren malament si no ho parles. Que et diuen xarnego. Que et miren malament. Que als nens se’ls obliga a les dolentes a aprendre…

Merda, molta merda. I sempre de gent que hi viu al seu barri pijo a milers de kilòmetres d’aquí

Mentides, moltes mentides. I sempre de gent resentida per a la que la llibertat vol dir fer el que ells volen.

Doncs jo em nego.

Soy andaluza. INDEPENDENTISTA andaluza, por si a alguien le interesa. Nacida en Madrid, criada en Córdoba, en Huelva. De padres castellanos y andaluces. De abuelos pastores, castellanos, manchegos. Antepasados vascos, murcianos, catalanes…

Creo firmemente que la diferencia entre provincias es SIEMPRE un beneficio. Creo que la gracia está en la variedad y no en ir todos iguales como borregos. Y creo que ahora, simplemente, y por triste que parezca, está de moda criticar a Cataluña y a los catalanes.

Sóc andalusa. INDEPENDENTISTA andalusa, per si a algú l’interessa. Nascuda a Madrid, criada a Córdoba, a Huelva. De pares castellans i andalusos. D’avis pastors, castellans, manxegos. Avantpassats vascos, murcians, catalans…

Crec firmement que la gran diferència entre províncies és SEMPRE un benefit. Crec que la gràcia està en la varietat i no en anar-hi tots iguals com bens. I crec que ara, tan sols, i per trist que sembli, està de moda criticar a Catalunya i als catalans.

Por suerte, los catalanes, a diferencia de los andaluces, no se dejan pisar con tanta facilidad. Seguid así hermanos. Hala, ya me he calentao… estaréis contentos >:)

Per sort, els catalans, a diferència dels andalusos, no es deixen trepitjar amb tanta facilitat. Seguiu així germans. Apa, ja m’he emprenyat… estareu contents >:)

PD: Cuando traduzco literalmente suelo meter la pata… no os cortéis en decírmelo… y por si acaso… GORA EUSKADI  XD

Entre el clamor popular porque vuelva a escribir y la necesidad misma de machacar las teclas con frenesí, aquí estamos de nuevo, aprovechando estas maravillosas horas de asueto que me proporciona el estado del bienestar en su  lado más divertido… el del paro.

Dicho esto, aclaro que me puse de mañana a darle vueltas a un par de diarios para ver si el mundo sigue rodando o si va tan rápido que se ha salido de su órbita y se dirige al sol de cabeza. Tengo muy claro de qué hablar, está el tema como para hablar de otra cosa, caramba!! Pero oteando el horizonte informativo descubrí dos noticias un poco insólitas que me sacaron un par de sonrisas; la una por divertida y la otra por no llorar.

Comenzamos por la del mal rollo que, como siempre ha dicho mi abuela, si no te gustan las acelgas cómetelas rápido para sacarlas del plato (lo que no decía  es que cuando te las acababas metía más ¬¬)

Hace pocos días saltaba la noticia de una chica de 18 años acusada de colaboración en el asesinato de su hijo, muerto a manos de un amigo.  La tal Yasmina se había quedado preñada vaya usted a saber de quien y claro, cosas que pasan, “cria” a ese niño como sólo una loca desequilibrada lo puede hacer. Pasa de él, lo golpea… Los abuelos de la criatura denuncian el caso a principios del 2007, con esa confianza ciega que te piden que tengas cuando te metes en un berenjenal así. Pero claro, los que hemos visitado ese submundo sabemos que no sirve de una mierda todo el papeleo que puedas mover. Así pasa el tiempo y el niño, inexplicablemente, sigue con la madre.

En enero del 2008, la madre del niño se va de fiesta, como hace a menudo, dejando el niño con un amigo, un tal Antonio, que no dista mucho de lo que ella misma es. Cuando lo recoge tiene moretones en la cara y su amigo le dice que se dio contra la cuna. No se sabe si por ingnorancia o porque ella misma también había puesto esa excusa alguna vez, se lo traga, y a los pocos días se lo vuelve a dejar. Cuando la chica vuelve el bebé está muerto. Lo han sacudido con tanta violencia que simplemente no ha aguantado su pequeño cuerpecito.

Ahora, claro, vienen las sentencias rimbombantes, las estupideces burocráticas… La gracia de la noticia es que le meten más años de prisión a la madre por “dejar el niño en manos poco adecuadas” que al asesino en cuestión; tema este que no acabo de comprender. Es decir, si la encarcelan podría ser por malos tratos, por no cuidarlo… pero no por dejarlo con alguien poco apropiado por Diox!!! Ahora va a resultar que es más grave no tener las recomendaciones de la canguro que matar a un crío!!!!

Yo, por mi parte, con lo que me quedo,  es con que en algún cajón hay unos papeles que un día escribieron unos abuelos aterrados, que habían sacado valor para denunciar a su propia hija para salvar a su nieto. Unos papeles que se escribieron con la esperanza de que nuestra anquilosada justicia salvara una vida preciosa. Y allí estarán todavía, cogiendo polvo.

En fin, nos vamos a la parte divertida, que así no me animo ni a tiros…

Me gusta mucho una serie que considero de las más divertidas que se han hecho en muuuuuuucho tiempo: Big Bang Theory. En ella, mi gran y adorado Sheldon, es un genio un poco/mucho neurótico y algo ido de la olla, al que sus mejores amigos casi consideran un robot. En uno de los episodios despiden a Sheldon de la  universidad por insultar al decano y se entretiene en casa haciendo experimentos extraños. El más divertido es el de meter genes de medusas en peces de color para crear peces-lámpara…

La noticia que leía hace poco hablaba de la Clínica Mayo en Minnesota (creo que por allí anda Sheldon) donde están investigando la curación del SIDA o al menos, impedir que este “inteligente” retrovirus pueda campar a sus anchas en nuestro organismo. Se les insertó a unos gatos  un gen que ya ha funcionado en macacos y que evita que la enfermedad se les desarrolle. Para seguir el desarrollo se les asoció un gen de medusa que hace que brillen en la oscuridad con un extraño resplandor verdoso.

Gatos-lámpara, que diría nuestro querido doctor Cooper

Hasta el gorro. Estoy hasta el gorro, por no decir otras cosas que pueden ser motivo de cierre del blog debidos a las últimas leyes de la amiga de todos, doña Sinde. Así que seré muy correcta… terriblemente correcta!

Estoy hasta el gorro, decía, porque me parece mentira que en el siglo XXI, el siglo de las novedades, del estudio del big bang, de la revolución de los pueblos árabes, de los países que tumban gobiernos y de la tele en 3D, algunos personajes continuen pensando que la gente va con el pañuelo atado al cuello, la uniceja y el hatillo al hombro.

Nos toman por pardillos, no lo dudéis un momento.

Para todos esos señores que van con sus maletines al Parlament, somos pardillos redomados, que no saben lo que se hacen. Todo por el pueblo pero sin el pueblo, que decía aquel… Con la diferencia de que aquí no se hace “todo por el pueblo”, sino “todo para mí a costa del pueblo,  sin que el pueblo se entere”

Que hace unos añitos, cuando no había internet, era muy fácil engañar a la plebe. Simplemente había que salir al balcón del ayuntamiento (o a la incipiente tele, tipo NoDo) y decir “Españoles… tralarí, tralará” Y todo el mundo tragaba, porque no había otra. Hoy día, a Diox gracias, tenemos aquello que se hace llamar “información globalizada”. Esto es, en Colombia un policía mata a un agricultor a sangre fría y en Francia hay una manifestación de dimensiones bíblicas. Como la teoría del caos pero en versión informativa.

Bien, pues, los señores que rigen nuestros destinos como si de las Moiras se tratara, aún no se han enterado. Y lo más grave, es que hay mucha plebe que tampoco está al corriente.

Estos últimos días (que espero de corazón que en unos años tengan que estudiarse en las asignaturas de historia), la plebe se está empezando a hartar y está empezando a negarse a bajarse los pantalones con tanta asiduidad como lo hiciera  antaño. E incluso se está atreviendo a criticar a esos señores trajeados que dicen que trabajan en nuestro nombre, (aquello de todo por el pueblo…) Pero hete aquí que, mientras que la plebe hace gala de un temple admirable, aguantando inclemencias y dificultades a cielo raso, perdiendo comodidades y aguantando que tres acomodados les tilden de “perroflautas” para arriba, los señores trajeados que miran por nosotros, han decidido que no quieren más publicidad negativa.

Que es muy feo que la gente te mire mal y te señale con el dedo. Que no gusta que lo llamen a uno ladrón aunque lo sea… Que empieza a dar vergüenza decirle al ligue en la disco “mira chata, es que soy parlamentario” uf! qué corte!!

Así que, algún lumbrera que, posiblemente podría trabajar de pacificador (modo ironic ON), ha decidido que lo mejor es eliminar a los perroflautas y similates a golpe de porra/pelota-de-goma/ostialimpia/etc… Pero con todo, no es tan fácil liarte a tortas claro, porque quedas mal… están los de los derechos humanos siempre al quite para dar por saco… así que lo mejor es echarle la culpa al perroflauta en concreto.

Aquí es donde la cosa se vuelve kafkiana! Porque mientras yo con mis propios ojos veo a un señor mosso pegando moquetes con gran alegría, me veo a su jefe diciendo cabizbajo que les duele más a ellos que a nosotros y que es por nuestro bien.

Ayer en concreto se descubrió a un grupo de infiltrados montando pollos variados para, después, echarle el muerto a los perroflautas. En la tele se usa el video para hablar de la valentía del cuerpo de policía que se vio asediado por la plebe perroflautera.

Lo más triste de todo… es que hay quien se lo cree. Quizá tú mismo, que me lees, eres de los que piensa “Bueno, está bien manifestarse, pero ya cansan”

Me tengo que poner… un día me tengo que poner en serio a decirte porqué hay que tirarse a la calle y dejar de ser un cobarde. Tengo que ponerme a explicarte que el enfrentamiento YA ha comenzado, aunque tú pienses que es un tema que ni te va ni te viene. Tengo que ponerme a explicarte que hay momentos en que hacerse el muerto NO sirve… Pero eso lo haré otro día.

Hoy simplemente escribo para explicarte que los indignados rechazamos la violencia (al menos de boca, porque yo a alguno le partía la cara), que están manipulando los medios de una forma tan descarada que el mismísimo Franco estaría orgulloso. Que así se empieza. Que todo es mentira. Que te levantes. Que no te quedes con el culo en el sillón esperando que pasen de tí.

Hoy escribo para decir que NO nos van a parar. Que ya pueden cerrarme, o pueden detenerme directamente, porque a la próxima yo voy a ir y la voy a liar. Y si el señor Mas piensa que los perroflautas somos una especie de Kale Borroka a lo cutre, que se prepare, que no sabe la que se le viente encima.

Hoy escribo para decir que hay gente a la que NO engañan. Todavía hay quienes NO nos dejamos engañar. Que no nos van a parar y animar a todos los perroflautas del mundo a que se muevan y te tiren a la calle.

Entre todos podemos hacer fuerza. Y si no quieres participar apártate, porque vamos a seguir adelante, y no nos van a parar.

Infiltrados

Hacía mucho que no escribía…

Divorcios, mudanzas, horas extras gratuitas… demasiadas cosas me han pasado últimamente que me han apartado de mis más afiladas armas, las palabras. Ahora vuelvo a las barricadas, a las críticas y a cagarme en todo lo que va mal en este país de pandereta.

Lo que pasó ayer día 27 de mayo en Barcelona sólo se puede calificar de represión, dictadura y otras cosas que no puedo poner si no quiero que me cierren el blog, que  ya nos conocemos…

Un grupo de gente que, haciendo gala de una valentía que la mayoría no tnemos, se habían tirado a la calle de forma pacífica simplemente para hacer bulto; para que se viera que estaban cabreados… Sentados, sin molestar, sin ensuciar (tenían brigadas de limpieza), sin montar follones, no como los que van a celebrar victorias futboleras… Incluso estaban pensando el abandonar este domingo 29, puesto que los víveres escaseaban y, quien más quien menos, tenía vida social y familia…

Pero claro, cómo dejar escapar la oportunidad de hacer valer la autoridad. Cómo dejar escapar la oportunidad de echar de mala manera a todos esos “perroflautas” que no saben lo que es trabajar, ni conocen lo que es el esfuerzo. Cómo dejar pasar la oportunidad de machacar a esos que se piensan con derecho a pensar y que encima quieren que el resto lo sepa!!!

Libertad de expresión? qué es eso?

Ahora mismo no puedo hablar demasiado, estoy muy en caliente… Ahora no quiero hablar, quiero empuñar un arma como los mossos de ayer. Contra minusválidos, con salpicaduras de sangre en los escudos, con lesiones en la espalda por el esfuerzo de pegar ostias… Yo también querría empuñar un arma, pero como yo soy demócrata, empuñaría mi cámara para clamar al mundo la clase de país tercermundista en el que vivimos.

Por ahora dejo el link a la galería de flickr de la acampada en Barcelona. De corazón, espero que esto sólo sea el principio.

Pd: Qué ostias, que me cierren el blog. Desearía una pistola de bolas como la suya para poder estar en igualdad de condiciones. Mossos cobardes. Felip Puig dimisión. Y cerradme el blog si queréis fascistas, que abriré cuatro más.

http://www.flickr.com/photos/acampadabcnfoto/with/5765225094/

La noticia que he visto esta tarde en un diario me ha dejado ko total… Transcribo tal cual:

“El Síndic de Greuges ha abierto una investigación de oficio para determinar las posibles consecuencias del boicot de los profesores a las entidades de ocio escolar como medida de protesta contra la actual política educativa. El Síndic se ha dirigido al departamento de Educación para conocer el número de centros en los que los maestros han decidido no hacer colonias ni salidas escolares en protesta por la supresión de la jornada intensiva de junio. Además, ha solicitado una valoración de la adecuación de la normativa vigente para garantizar los derechos del alumnado y las medidas que prevé adoptar el Govern para resolver la situación. El Síndic se propone estudiar hasta qué punto la decisión de los docentes puede afectar al proyecto educativo y vulnerar el derecho al ocio, al juego y a las actividades reconocido por la ONU”

Es decir, que el defensor del pueblo no tiene nada más interesante que hacer que perder el tiempo mariposeando y tocando los huevos siguiéndole el juego a Maragall y compañía… Pues me parece muy mal, qué queréis que os diga… En este tema estoy harta y expondré los hechos tal cual, sin florituras ni chorraditas, ya ampliaré información cuando no esté cabreada…

De modo que, teniendo en cuenta que, hasta ahora, las colonias y las salidas por parte de los centros han sido VOLUNTARIAS y sin remuneración perceptible, señalando que las salidas (y obviamente las colonias) se hacen FUERA de horario de clase. Es decir (lo explico para los que no lo pillen), que un maestro, va de forma voluntaria a unas colonias para estar 4 días fuera de su casa, tirado en una colchoneta en mitad del campo con una media de 50 niños a su cargo; o yendo caaaaaada año a la Nutrexpa de turno o al museo de las ciencias para ver la misma historia de cada año, de forma voluntaria, (vuelvo a aclararlo), llegando a casa varias horas tarde y con la responsabilidad que conlleva el sacar a un puñado de niños del centro escolar. A cambio de este esfuerzo; sí, sí… esfuerzo he dicho, que hacían los maestros en pro de los niños, se mantenía la jornada intensiva de junio, que venía bien a todos porque, recuerdo a quienes ya no se acuerdan o informo a los que no lo saben, en los colegios NO hay aire acondicionado y a veces incluso en invierno hay que abrir ventanas porque el calor de 30 personas en una habitación cerrada crea problemas.

Ahora dice el señor Maragall que, además de adelantar el curso una semana, con la finalidad de “dar” una semana de vacaciones a mitad de marzo, que nadie sabe muy bien para qué servirá; y montando un cirio en los servicios del departamento que nos ha dejado a muchos interinos con problemas con el ministerio de trabajo, pues ahora dice el señor este, que en junio habrá que seguir haciendo clase por la tarde y quien se maree que se jorobe, porque los maestros no hacemos ningún tipo de hora extra que justifique esa disminución de horas.

O sea, que las salidas y colonias que hacemos no nos quitan horas? Que no llegamos tarde a casa, o no faltamos a ella para reuniones, claustros, problemas variados… incluso visitas personales a casas de algunos alumnos??? Pues muy bien, AHORA sí que no haremos horas extras. Ni un curso de reciclaje, ni un cruso de perfeccionamiento, ni una salida fuera de horario de escuela y obviamente ninguna colonia. Actividades todas que eran VOLUNTARIAS y que se hacían PORQUE SE QUERÍA y a las que NADIE nos puede obligar.

Y que no me venga con el cuento chino de que utilizamos a los niños como moneda de cambio, porque como yo me ponga a hablar del dinerito que va y viene con las editoriales y demás todavía nos podríamos reír… a ver entonces quién usaba a los niños como moneda de cambio a cambio precisamente del ánimo de lucro propio.

Ya está bien de chorradas, de verdad… No pensaba ir a la huelga, porque considero que mi trabajo es importante y que dejar de ir a clase un día no aportaba nada, pero mira tú por donde… me han tocado los huevos… Ya pueden contar los sindicatos con una más.

Acabas de llegar de trabajar, dejas el bolso, las carpetas, los zapatos… y miras el teléfono por si te ha llamado alguien. Por supuesto que han llamado!! Tienes tres llamadas de un número “no disponible” (pese a que hoy día es ilegal que te llamen sin el número), 5 de un número que empieza por 98 y otro par variados que no tienes en la agenda.No te preocupas en saber quienes eran, porque sabes que sólo querían venderte alguna mierda de servicio que no has pedido. Quizá enmedio de toda esa morralla, hay alguna llamada que sí era importante, pero de la que no te preocupas porque piensas que es otra más… Todavía te estás acordando de la mala leche que te da encontrarte 8 llamadas cada día cuando el teléfono empieza a sonar. Vas hacia él y se corta. En el fondo es lo mejor que te podía pasar.

Si no deja de sonar pueden pasar varias cosas, que lo dejes chillando su ring ring mientras lo miras con odio, que lo cojas y se corte, que lo cojas y se oiga un silencio extraño de máquina que intenta colocar tu llamada a alguien, o que te lo cojan y empiecen con la cantinela. Da igual que estés trabajando, da igual que te encuentres mal, que estés haciendo la comida, que estés durmiendo… Todo da igual. Da igual que te importe un pimiento el maravilloso servicio que te ofrecen… da igual. A esa empresa alguien le ha vendido que quien la sigue la consigue, y piensan seguir llamándote hasta que te pillen en un renuncio y digas algo como “claro que me interesa pero déjame en paz” Tus palabras de enfado momentáneo habrán quedado grabadas y formarán parte de un contrato verbal… Quizá pienses que la solución es hacerte cliente de la empresa de las narices porque así te dejarán en paz… inocente… No solo seguirás recibiendo llamadas de la misma empresa para venderte “ofertas” y paquetes varios, sino que empezarás a recibir también las de la competencia para que te vuelvas a cambiar…

Solución?? Teóricamente sí que hay soluciones porque es ilegal que te llamen a determinadas horas y con determinados números, pero como en este país todo vale… pues te jorobas. Eso sí, reconozco que algunas de estas conversaciones se vuelven de lo más divertidas si tienes un poco de tiempo y no te puede la mala leche:

- Hola buenos días, la señora de la casa?

- No perdón, el señor de la casa (con voz de pito, claro)

- Emmm muy bien pues buenos días señor me puede dar su nombre?

- No!!

- Perdone, me gustaría saber su nombre para poder dirigirme a usted

- Mi madre dice que no le de mi nombre a desconocidos…

**********************************************************************************

- [...] como ve todo son ventajas en este plan (aunque le has cortado quince veces diciendo que no te interesa)

- Pues no me vale. Estoy mejor ahora

- Pero si ahora gasta más.

- Y qué? Me gusta gastar.

- Pero podría ahorrar más con este plan.

- Pero es que a mí me gusta gastar.

- Le gusta gastar…

- Sí!! Me encanta!! No quiero ahorrar. Si no me puede ofrecer un plan el triple de caro del que tengo ahora paso.

- … quiere gastar?

- aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaro

*************************************************************************************

- Hola señora, tiene usted internet en casa?

- Nop

- Tiene usted algún ordenador?

- Nop (mientras tecleo con furia)

- Teléfono sí que tiene no? je je

- Noop

- … No tiene teléfono?

- Nop

- Y cómo está hablando?

- Con la boca XD

****************************************************************************************

- Hola señora, le llamo de la compañia *** para ofrecerle bla bla bla

- Mire (le corto) estoy trabajando/haciendo algo y no puedo hablar

- Pero le ofrezco bla bla bla

- A ver, estoy trabajando/haciendo tal, porqué no me das tu número de teléfono y ya te llamo yo?

- Esto es una extensión a la que no puede llamar y…

- No, no… dame el número de tu casa para que pueda llamarte y lo hablamos

- Perdona pero no le voy a dar mi número.

- Y por qué no?

- Pues porque no le conozco y no quiero que me llame a mi casa.

- Pues yo tampoco quiero que me llame y no paran de tocarme los cojones!!

Y así hasta el infinito y más allá… Te puedes hacer el chino, puedes hacer de niño pequeño o de perro… al final incluso te puedes echar unas risas con el teleoperador de turno, porque en el fondo no dejan de ser pobres mileuristas que a veces se dan cuenta de lo idiota de la situación y reconocen ciertas cosas.

Perdonad, os dejo, tengo una llamada… creo que es jazztel… otra vez

Esta mañana en el Parlament de Cataluña se ha aprobado la prohibición de la tauromaquia en la autonomía.

La noticia debería quedarse ahí. Como mucho, lo que yo veo “añadible” sería que ha sido un verdadero ejercicio de democracia ya que ningún político quería llevar a cabo semejante votación, sabiendo que salpicaría a todos. La gente de a pie estuvo pidiendo firmas y manifestándose hasta que alcanzaron un número de agregados suficientemente grande como para poner a trabajar a los politiquillos y así, para variar, una inquietud del pueblo ha terminado materializándose en una ley. No es eso democracia??

Que los resultados no gustan a todos? Pues eso es la democracia… bienvenidos a la posibilidad de que pase algo que no te gusta.

Pero me estoy quedando de piedra con algunas reacciones de protaurinos airados. A ver, que entiendo que un señor al que le gusten las corridas de toros esté indignado por no poder ir a la plaza de Barcelona (que, no nos engañemos… son cuatro gatos), pero lo que me deja muerta del todo son las razones de las quejas. Estoy tan chocada que entre el susto y el hambre sólo pondré algunos comentarios que he ido recogiendo a lo largo del día… Tranquilos que seguiremos con el tema…

- Los animales no tienen nervios! (jua jua jua)

- Eso, salvad a los toros y abortad niños muertos (a eso se le llama mezclar churras con merinas…)

- Con la crisis que hay!! (no sabía yo que el 50 % de la población catalana trabajara en ese campo)

-  El toro tiene una capa de grasa que le envuelve toda la espalda o lomo y por lo tanto no nota los pinchazos (y firmaba un veterinario… ¬¬)

- No se trata de animales, se trata de que los catalanes son unos antiespañoles. (este no sabe que Canarias prohibieron los toros hace años y nadie les llamó nada)

- Con la vida que se pega el toro y una muerte tan digna quién fuera toro (este me deja un poco p’allá)

Seguiré recopilando y seguiré el pos… otro día que haya cenado!!

Es cierto que a veces, pasan cosas lejos de nosotros que, si no nos ponen frente a los morros, no nos motivan lo más mínimo para pedir, por ejemplo, el fin de una guerra. Es verdad igualmente que a veces son las imágenes fuertes las que nos hacen darnos cuenta del sufrimiento que se está pasando en cierto lugar… quizá por indiferencia nuestra…

Me acuerdo ahora de la foto, que seguro que todos tenemos en la memoria, de esa niña vietnamita impregnada en napalm gritando desnuda por la carretera. Fue una foto morbosa, pero  que logró que todo el mundo cambiara su forma de ver la guerra de Vietnam. Fue, quizá el punto de inflexión que hizo al todopoderoso hermano americano reconocer que se había equivocado. Recuerdo también esa foto (quizá menos conocida) de Carter donde captó a una niña desnutrida en Sudán, hecha un ovillo en el suelo, con un buitre esperando detrás a poder matarla. Carter ganó el Pulitzer pero se quitó la vida unos meses después incapaz de perdonarse el no haberla podido ayudar. Hoy sabemos que los niños mueren de hambre en otros lugares del mundo e intentamos ayudarlos.  También está esa foto, de autor desconocido creo, que muestra dos hombres negros apaleados y ahorcados, danzando sobre una multitud de pueblerinos norteamericanos en la década de los 30, que dio pie a plantearse la validez de la segregación racial… Son muchas las fotos, en definitiva, que valiéndose del morbo, de la fuerza del impacto en nuestro córtex, valen la pena porque son una denuncia. Te pellizcan el estómago, te revuelven las ideas, te erizan los pelos y… te hacen pensar… Aquí creo que está el quiz de la cuestión… además, te hacen pensar…

No sé bien cuándo comenzó a darse cuenta alguien de que a la gente la movía el morbo. Un amigo me dijo un día que España se removió en el asiento por primera vez a la hora del almuerzo, con las imágenes del accidente del camping de los Alfaques, en julio del 78,  cuando un camión cisterna calcinó inmediatamente a casi 200 personas. Recuerdo como mi primera imagen fuerte, a un señor caminando por la carretera, semidesnudo, con la ropa quemada pegada a la piel, sin saber dónde ir, sin saber quién era… (Y teniendo en cuenta que yo, cuando pasó aquello tenía dos meses de vida, es decir, que tiraron de imagen bastantes años después incluso)… Sí, podría decir que aquella es mi primera visión de una imagen que mostraba morbo sin más porque, no nos engañemos, ver a un hombre con un shock post traumático deambulando herido y desnudo junto a los coches no te hace pensar, no te hace revelarte… Sólo te engancha las tripas.

A alguien debió parecerle que aquello de mostrar carnaza debía ir bien para la audiencia si iba bien para los tiburones y, considerando que el hombre de a pie cuando llega a casa sólo quiere que le pinchen en vena un poco de relax y no tener que pensar en nada, el juego estaba ya en marcha…

A día de hoy se pueden encontrar con facilidad fotografías del atentado del once de marzo de Madrid donde se aprecian trozos amputados de piernas, (o brazos, vaya usted a saber) o personas con la cabeza abierta intentando despertar de la pesadilla, descansando sobre una ambulancia. Tampoco es difícil hacerse, no ya con las imágenes, sino con los vídeos de los pobres que saltaron al vacío desde las torres gemelas en el atentado del once de septiembre, incapaces de soportar el calor del fuego.

Sencillo es también hacerse con el vídeo donde el deportista Kumaritashvili se mató en unos entrenamientos de bobsleigh en Vancouver. Aunque parezca increíble NO he visto el vídeo pese a que lo estuvieron poniendo sin parar un par de días en todas las cadenas. Me negué, aunque recuerdo el sonido: La presentadora diciendo con una emoción enfermiza  mal disimulada “El grito del deportista es escalofriante. Presten atención; incluso se oye el golpe” que, efectivamente, se oía junto con el grito de un ser humano en el momento en que se le escapa la vida. Horrible. Y no me refiero ya a la muerte del pobre hombre, sino al ansia de sangre, tripas y morbo que hacía babear a la susodicha presentadora…

Pero ya tampoco hace falta recurrir a la muerte para mostrar carnaza. Hoy día nuestra bienamada tele nos muestra las miserias ajenas con una alegría y un morbo desbordados. Programas específicos para sacar la porquería de la vida de las personas que de manera más o menos inocente (o más o menos manipuladas) van a la tele para ganar cuatro chavos, o pensando que esa será su puerta de entrada a un mundo mejor, donde las vecinas les saludarán por la acera por ser el famoso/a de la calle que ha salido en T5 tirándose unos ladrillos con la puri o el manolo de turno (o tirándose a la Puri y al Manolo).  Ya ni siquiera me refiero al amarillismo de la crónica “del corazón” donde la noticia consiste en inventarse la noticia. Esas entrevistas donde un ¿reportero? ataca con una alcachofa a alguna anciana o a algún hombre cansado y le hace una batería de preguntas (en ocasiones sólo la misma repetida hasta la saciedad) y luego interpreta sus silencios como claras respuestas bien argumentadas… No, ya no me refiero a eso…

Si miráis el título de esta entrada, en letras grandes se lee “Periodismo”, no pseudoperiodismo, ni tertulianos, ni opinadores, ni ninguna otra etiqueta estúpida para calificar a gente que ha salido de entre el más común de los mortales apoyándose en su verdulería para autoproclamarse príncipe o princesa del pueblo. Me refiero a periodistas… Señores y señoras que estudiaron un buen puñado de años; que llevan trabajando en el ramo del periodismo “serio” desde que empezaron. Periodistas todos ellos con mayúsculas. Con conciencia. Con ética…

De un tiempo a esta parte he venido advirtiendo que van saltando a la parrilla programas que no se conforman con que la inmundicia y los trapos sucios vengan a plató, sino que salen a buscarlos a la calle. Al principio con la excusa de la denuncia (de hacer pensar, de hacer revolución) pero con el paso de los programas, la excusa se va perdiendo y va ganando importancia el numerito en sí.  No presentan ni preparan estos programas becarios cualesquiera no, suelen ser periodistas serios venidos a menos éticamente hablando.  Ahora es fácil encontrarse con telediarios en los que se incluyen “noticias” de la página principal del Yahoo, o vídeos del Youtube, cara a cara con las reseñas a la crisis y al paro… Es imposible no encontrarse con periodistas de nombre, dejándose los cuernos para hacer un chistecillo al final de cada noticia o para caer simpático al respetable. Asimismo algunos informativos han tenido (otros tienen) un pequeño apartado de “noticias sociales/culturales” donde antes se hablaba de música o teatro y ahora se sacan noticias rosas… aunque claro… tratadas de una forma muy profesional… Todos se van rindiendo poco a poco a esta dictadura de “si quieres existir tienes que salir, y si quieres salir tienes que destacar”

El último ha sido todo un grande de las noticias deportivas, Manolo Lama, que en un alarde de mal gusto, hacía la gracia azuzando a un grupo de niñatos borrachos de victoria y alcohol a “echarle” algo a un mendigo alemán que no entendía nada y los miraba con cara de idem. Móviles, bufandas, visas… cacahuetes! que a los tres segundos le arrebataban de un tirón para reírse otra vez. Al otro día, un muy poco afectado Lama, se justificaba (que no disculpaba) diciendo que es una persona muy caritativa y dando a entender que si aquel pobre hombre había sacado dos euros ya se daría por contento.  Claro, no se puede entonar un mea culpa si no te sientes culpable.

Pero yo quiero ir más allá de unos hechos que se podrían tildar de “error inducido por la euforia”… Ya no tiene gracia sacar por pantalla al gordito de Manolo el del Bombo, o a la abuela atlética… hay que ir más allá. El periodismo se ha rendido a la chabacanería y se le ha unido en un desesperado intento de llamar la atención. Como el niño estudioso que se va con el grupo de revoltosos y acaba siendo el peor porque quiere integrarse…

“Miradme!! Estoy aquí!! Soy el periodismo serio!! Yo también puedo ofreceros basura morbosa, lo que queráis”

Qué pena, Dios mío… qué pena… y qué vergüenza…

El genial Horacio Quiroga nos ponía los pelos de punta con su relato “El almohadón de plumas” que, personalmente, cada vez que lo leo, me hace prescindir de la almohada un par de noches o me obliga a pasarlas por la lavadora un par de veces. Lo más grave de este relato es que bien podría estar basado en hechos reales si de Latinoamérica hablamos.

Allí, en estos mismos momentos, mientras tú, mi querido lector, vas repasando mis letras, una vinchuca, una especie de mosquito trompetero, se deja caer sigilosamente en la cara de un hombretón dormido. Su piel curtida de campo le impide darse cuenta; de todas formas el insecto es diminuto… Pone en marcha sus patitas en busca de un trocito de piel más suave y tierna, así llega a los párpados y allí abre una pequeña incisión indolora para el durmiente y chupa la sangre humana que tanto le gusta. Su abdomen se va inflando mientras la vinchuca comienza a moverse para no hacerse pesada y no despertar al pobre hombre que, ignorante de su suerte, sigue dormido. Cuando la vinchuca se siente bien llena, hace un poco más de hueco en sus diminutas tripas defecando. No lo hace con maldad, es la naturaleza la que se lo pide… Entonces el hombre se remueve, parpadea, se rasca extendiendo el diminuto excremento por la herida abierta… El hombretón de campo no lo sabe, pero ya está muerto. Acaba de contraer el terrible Mal de Chagas

Seguramente, si le ha picado en el ojo, al cabo de un par de días, este se le ponga de un color negruzco, hinchado como una pelota de golf… Todos lo mirarán con pesar porque sabrán que más pronto que tarde morirá sin remedio.

El mal de Chagas teóricamente tiene remedio. Hay dos medicamentos que se inventaron allá por los años 80 y que se vieron ligeramente eficaces pero ni se han seguido fabricando a un buen ritmo ni se han actualizado por lo que a día de hoy podemos decir que no existen medicamentos para esta enfermedad que, si no se trata, es mortal. El parásito de la vinchuca se coloca cómodamente en el torrente sanguíneo de la víctima y se reproduce con comodidad extendiéndose por todo su organismo hasta que, pasados los años, lo mata, posiblemente de un paro cardíaco.

Pero, aunque podría llenar toda la página con críticas a las farmaceúticas, los médicos, los laboratorios, los señores con traje y un larguísimo etcétera, si os fijáis bien, esta entrada está en la categoría de “También pasan cosas buenas!” así que estoy aquí para hablar de una persona muy especial que lucha denodadamente contra un mal que a nadie le interesa más que a los propios muertos.

Pilar Mateo, una investigadora química del CSIC, probaba y probaba a ver si era capaz de crear una pintura ecológica e insecticida al mismo tiempo. Aunque su idea principal era aliviar los hospitales de bacterias y ahorrarnos a los del mundo civilizado el azote de los mosquitos, un médico boliviano allá por el 95 le pide que les eche una mano con la vinchuca y Pilar, sin pensárselo se pone a ello.

Así, crea el INESFLY 5A IGR, una pintura que regula directamente la aparición de artrópodos y bichillos varios, evitando por tanto que estos piquen a la gente mientras duermen. Pilar se coje su bote de pintura y se va a la selva guaraní a pintar, si hace falta con sus propias manos, las cabañas de los bolivianos. Pelea con los líderes políticos del momento y con los médicos también para que se hagan estudios pertinentes y, finalmente, su pintura es aceptada por la OMS.

Del 99 al 2003 trabaja en Valencia impulsando iniciativas como la famosa “Un juguete, una ilusión” he intenta mejorar su producto para que pueda usarse contra otros muchos insectos portadores de enfermedades. El problema, como siempre, son los fondos. Así que Pilar sigue allí, al pie del cañón, luchado a brochazo limpio contra la vinchuca y todos los bichos con patas del mundo mundial. En sus propias palabras, ella fue a Latinoamérica pensando que con su ciencia y su inteligencia acabaría de un plumazo con la maldición legendaria de la vinchuca, hoy día, reconoce que el remedio está ahí pero no es “provechoso” para algunos hacerlo. Ellá persiste.

Esta “maldición” era ya conocida en los tiempos precolombinos. La leyenda dice que la maldición sobreviviría a los siglos hasta la llegada de un ángel salvador; un ángel blanco…

Cuando Pilar se presentó en el primer poblado con su bata blanca de científica y su cubo… la leyenda resurgió. Hoy día, los latinos pobres tienen razones para pensar que el ángel de la leyenda ha llegado… Yo también lo creo. Ánimo Pilar!!

Más información en su web: http://www.pilarmateo.com/index.php

Visto lo visto y, teniendo en cuenta que trabajo en la escuela pública, pensaba que nada de lo que viera ya en los medios de comunicación podría impactarme o casi ni importarme…  pero lo cierto es que ayer vi una noticia en un diario que me dio un ataque de risa flojera de esa que te pilla cuando te hacen cosquillas y todavía me rio cuando recuerdo los detalles.

Obviamente la educación de nuestros retoños y púberes no es tema de chanza pero en este país, no nos engañemos, la educación dejó de ser un tema de prioridad nacional hace mucho tiempo ya, y pasó a convertirse en un circo para editoriales y semejantes, amén de para muchos politicuchos que lo más cerca que han estado de un niño ha sido en la foto de comunión del vecino… Decía que no es un tema para tomarlo a guasa, pero es que, sinceramente, llega un momento en que, o te ríes, o directamente te coges un AK47 y te lías a tiros. Así de simple.

La noticia en concreto decía que la falta de dinero frenaba el uso de nuevas tecnologías en las aulas. La gracia consiste en que lo digan AHORA!!

El año pasado estuve haciendo sustituciones en un colegio superpijo. Era de este tipo de colegios donde los niños iban con los móviles a 3 de primaria y las profes parecía que venían a un desfile de moda. Todas las clases tenían pizarras digitales (*), y se tenía claro que durante este curso todos los niños tendrían su propio portátil aunque todavía no estaban listos los supuestos contenidos. Daba igual, era un colegio muy moderno y pijo. Qué vende más que un aula informatizada y llena de trastos para unos padres que, como yo, lo más que vimos fue un engendro con unos colorines chillones y unos sonidos extraños en MS-DOS que no servía para nada?? A los padres se les encandila como a las polillas, con lucecitas… La cosa es que tenía en clase un par de niños “difíciles”, uno de ellos era uno de esos casos en los que se necesita todo un curso sólo para llegar a él pero el otro me llamó la atención a la semana; era un genio. El niño, pese a ser de los más revoltosos, maleducados y aparentemente idiota, tenía una facilidad para las ciencias que me dejaba asombrada. Claro, intenté ponerle más nivel y el niño reaccionó como yo me esperaba. Pero había un problema… Una clase de 25 niños donde tienes más de uno con problemas que ya necesitan un currículo específico, el resto con lo “normal” que suele ser un montón de morralla que intentas presentar de la manera más agradable posible, las reuniones con educación y con las editoriales y un montón de mierda más… pues sinceramente, pronto empecé a perder horas de sueño porque no daba abasto. Finalmente me decidí a hablar con la profesora de especial. Era una señora mayor que tenía reducción de jornada por edad y que se iba a pedir una reducción mayor porque tenía problemas físicos. La cosa es que cuando le comenté el caso me asintió con pena. Había tenido al niño el año anterior pero este año no tenía tiempo para más.

“Pero meterán a otra persona, no?” -le dije yo en mi inocencia novata.

“Qué va, cariño -me sonrió- no van a meter a nadie más y yo ya no puedo con más”

“Pero, y este niño?”…

Ella solo sonrió.

Obviamente no me quedé ahí y recurrí a la directora. Me dio mil excusas a cual más rara, diciendo que el niño de genio no tenía nada, que solo sabía un par de trucos matemáticos para hacerse el importante y que en su casa lo mimaban mucho pero que no necesitaba nada. Yo insistí. Le había hecho pruebas, le había puesto problemas de lógica, razonamiento etc superiores a lo correspondiente por edad con resultados muy buenos; su actitud había cambiado por completo… Nada, terreno baldío.

Cuando se lo comenté al único profesor normal del colegio (que se fue el curso siguiente…), simplemente me señaló los retropoyectores nuevos:

“Ahí están los refuerzos, no esperes más”

Equipar un aula para informatizarla por completo puede costar alrededor de 8000 euros. Más de un millón por aula, señores. Ahora cuenten cuántas aulas tiene un colegio y cuántos colegios tiene su pueblo/ciudad. Se darán cuenta del dineral del que hablamos, obviando el hecho de que un colegio también necesita el dinero para cosas como la luz, la limpieza, la comida, bibliotecas, mantenimiento…

De dónde saca educación semejante dineral, habida cuenta de que los presupuestos se han recortado? Pues por ejemplo de no hacer aulas y tener a niños haciendo toda la primaria en barracones metálicos pasando frío/calor según la estación, rebajando la calidad de las comidas, reduciendo las plantillas, aprovechándose de los sustitutos para hacerlos trabajar sin cobrar lo pactado, eliminando actividades extraescolares, eliminando cursos de formación para maestros, eliminando becas… podría seguir, pero seguro que viene el politiquero de turno a decirme que me lo estoy inventando así que…

Lo que a mí me duele de verdad es que los propios padres, que tendrían que estar indignados por todo esto, son los primeros que, cuando intentas decirles cómo está el percal te responden: “Es que los maestros cobráis mucho”… Pues señores, yo no llego a mileurista ni compatibilizando el paro.

Pero claro, para qué moverse, manifestarse, exigir o quejarse… Es más cómodo que llegue un señor a la tele y te diga al sofá, “Mira, pondremos a tu hijo un ordenador porque en Suecia se hace así y mira qué listos son, además te los quitaré de encima una semana antes que eso también lo hacen en Francia y también están por encima de nosotros en educación. Tú no te preocupes que yo tampoco lo hago” Y todos tan contentos.

A nadie le importa que el nivel educativo actual sea francamente preocupante, que haya alumnos en escuelas de adultos (y hablo con propiedad porque trabajo en una ahora), con 19 añitos que son incapaces de pronunciar palabras de más de 3 sílabas, o que se niegan a leer una columna de opinión porque mejor esperar a que pongan la peli o cosas por el estilo. Caramba!! Si ayer puse en una pregunta de comprensión sobre un texto de Sant Jordi “Se sitúa históricamente al Sant Jordi real en la Edad Media?” y me encontré esto “No, Sant Jordi nacio en la Capadocia, no en la Edad Media” o_O Diossss

A ver, que hablamos de chicos jóvenes, no de abuelos que hace años que dejaron de estudiar. Es más, los abuelos que hace años que dejaron de estudiar tienen muchísima más cultura general y específica que los jovenzuelos!!!

Pero tranquilos, Educación sigue haciendo cálculos para que todo el mundo tenga un portátil con banda ancha en su mesa, y con eso se habrá arreglado todo, no? Quién quiere que realmente los maestros tengan buena formación, que las editoriales dejen de forrarse, que los políticos por fin impongan un currículo con un mínimo de sentido común, que los niños aprendan… Quién quiere salir de la cola de la vergüenza de ser los más estúpidos de Europa? Eh! Que nos pondrán un portáil… qué molón.

(*) Para los poco puestos, una pizarra digital es un cacharro que vuelve “tàctil” la pared, donde se reflecta la pantalla del ordenador del profesor, así se pueden poner páginas de internet, planos, fotos o corregir ejercicios en el pc. Lo malo es que muy pocos saben utilizarlo y menos aún le sacan partido. Se necesita mínimo, un pc, un proyector y un cacharrillo especial para captar cierto boli digital como si fuera un ratón al moverse por la pared donde está proyectada la pantalla del pc… Escribir en la pizarra está pasado de moda no? Qué poco cool